tag:blogger.com,1999:blog-34795897125874174032024-03-17T16:04:05.401-06:00Sueños del CaribeSueños del Caribe aborda la problemática de la Costa Caribe de Nicaragua, su historia, su cultura, el desarrollo de la autonomía y otros temas.Ronald Hillhttp://www.blogger.com/profile/07621030972567856274noreply@blogger.comBlogger626125tag:blogger.com,1999:blog-3479589712587417403.post-90442221274591228542024-03-04T07:30:00.000-06:002024-03-04T07:30:04.938-06:00REDUCIENDO LAS PROFECÍAS DE LA ESCLAVITUD<p> </p><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiQUQh_REblOsz116r7970lQOMFd0rs5WG-EzEeibCDq_fJl-WiqqzeqdXSYYo5-Pz0HJCyJvzvS5ah5FWeHmW5Oj1RKy9LBHWifyZk4HzPWVar9V9ioNrGY1bESwzYFhYAY0YpRktyQC-vGOXp9WaoI9saceBN3mjEuAb8O3KGloY0b1Ue2-0TeHM0E1s/s985/Placa%20Guatemala%20XL%20Aniversario.jpg" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="773" data-original-width="985" height="314" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiQUQh_REblOsz116r7970lQOMFd0rs5WG-EzEeibCDq_fJl-WiqqzeqdXSYYo5-Pz0HJCyJvzvS5ah5FWeHmW5Oj1RKy9LBHWifyZk4HzPWVar9V9ioNrGY1bESwzYFhYAY0YpRktyQC-vGOXp9WaoI9saceBN3mjEuAb8O3KGloY0b1Ue2-0TeHM0E1s/w400-h314/Placa%20Guatemala%20XL%20Aniversario.jpg" width="400" /></a></div><br /><p></p><p class="MsoNormal"><span lang="ES-NI">Fueron los primeros, con la bandera ondeante<o:p></o:p></span></p>
<p class="MsoNormal"><span lang="ES-NI">de la esperanza, que cruzaron la montaña<o:p></o:p></span></p>
<p class="MsoNormal"><span lang="ES-NI">por picadas, trochas y veredas<o:p></o:p></span></p>
<p class="MsoNormal"><span lang="ES-NI">bajo el sol y las estrellas.<o:p></o:p></span></p>
<p class="MsoNormal"><span lang="ES-NI">¿Cómo no iban a lograrlo?<o:p></o:p></span></p>
<p class="MsoNormal"><span lang="ES-NI">Machetes abriendo el paso,<o:p></o:p></span></p>
<p class="MsoNormal"><span lang="ES-NI">sacos sobre sus espaldas<o:p></o:p></span></p>
<p class="MsoNormal"><span lang="ES-NI">con provisiones, ¿arroz? ¿frijoles?, ¿sal?<o:p></o:p></span></p>
<p class="MsoNormal"><span lang="ES-NI">¿Quién recuerda? ¿Qué hombre dijo adelante
compañeros?<o:p></o:p></span></p>
<p class="MsoNormal"><span lang="ES-NI">La lluvia, el frío, el amanecer, el
atardecer en la montaña.<o:p></o:p></span></p>
<p class="MsoNormal">¿Su voluntad, coraje y valor iluminaran
siempre estos valles y colinas?</p>
<p class="MsoNormal"><span style="mso-ansi-language: ES-MX;"><br /></span></p><p class="MsoNormal"><span style="mso-ansi-language: ES-MX;">Donald Ríos. Víctor
Ríos.<o:p></o:p></span></p>
<p class="MsoNormal"><span style="mso-ansi-language: ES-MX;">Nicanor Velásquez. </span><span lang="ES-NI">Marcos Alvir.<o:p></o:p></span></p>
<p class="MsoNormal"><span lang="ES-NI">José Benito Luna. Reynerio Cadenas.<o:p></o:p></span></p>
<p class="MsoNormal"><span style="mso-ansi-language: ES-MX;">Julián Dávila. Sara
Pérez Olivas.<o:p></o:p></span></p>
<p class="MsoNormal"><span style="mso-ansi-language: ES-MX;">Doroteo Sánchez. </span><span lang="ES-NI">Celestino García.<o:p></o:p></span></p>
<p class="MsoNormal">Una lista parcial de los 17 primeros
colonizadores,</p>
<p class="MsoNormal"><span lang="ES-NI">motivados por José Miguel Torres Reyes,
guía espiritual,<o:p></o:p></span></p>
<p class="MsoNormal"><span lang="ES-NI">cultivando la fe, solidaridad y hermandad,<o:p></o:p></span></p>
<p class="MsoNormal"><span lang="ES-NI">desafiando a los potentados de las tierras
del país,<o:p></o:p></span></p>
<p class="MsoNormal"><span lang="ES-NI">paso a paso, reduciendo las profecías de la
esclavitud,<o:p></o:p></span></p>
<p class="MsoNormal"><span lang="ES-NI">y pasar a la historia sin usar armas ni
derramar sangre.<o:p></o:p></span></p>
<p class="MsoNormal">Su batalla fue contra la naturaleza,</p>
<p class="MsoNormal"><span lang="ES-NI">enfrentando el hambre y la desesperación.<o:p></o:p></span></p>
<p class="MsoNormal"><span lang="ES-NI">Añorando el pasado inmediato hasta que<o:p></o:p></span></p>
<p class="MsoNormal"><span lang="ES-NI">unos pocos abandonaron los sueños.<o:p></o:p></span></p>
<p class="MsoNormal"><span lang="ES-NI"><o:p> </o:p></span></p>
<p class="MsoNormal"><span lang="ES-NI">El 5 de marzo de 1965, llegaron a<o:p></o:p></span></p>
<p class="MsoNormal"><span lang="ES-NI">la Guinea Vieja luego de varios días de
caminata.<o:p></o:p></span></p>
<p class="MsoNormal"><span lang="ES-NI">A la orilla del río El Zapote, en sus
riveras<o:p></o:p></span></p>
<p class="MsoNormal"><span lang="ES-NI">y cerca del salto, se asentaron días
después<o:p></o:p></span></p>
<p class="MsoNormal"><span lang="ES-NI">donde hicieron el campamento que <o:p></o:p></span></p>
<p class="MsoNormal"><span lang="ES-NI">llamaron el Vivero, metáfora de semilla que
<o:p></o:p></span></p>
<p class="MsoNormal"><span lang="ES-NI">germina para tener vida en paz y armonía.<o:p></o:p></span></p>
<p class="MsoNormal"><span lang="ES-NI"><o:p> </o:p></span></p>
<p class="MsoNormal"><span lang="ES-NI">El líder, sentado al lado de una fogata,<o:p></o:p></span></p>
<p class="MsoNormal"><span lang="ES-NI">hundido en su cuaderno, anotando sus
memorias:<o:p></o:p></span></p>
<p class="MsoNormal"><span lang="ES-NI">el primer herido, el primer desertor, <o:p></o:p></span></p>
<p class="MsoNormal"><span lang="ES-NI">la caza del primer Danto, el primer picado
de culebra,<o:p></o:p></span></p>
<p class="MsoNormal"><span lang="ES-NI">los chillidos de los monos y el sabor de la
Gongolona.<o:p></o:p></span></p>
<p class="MsoNormal"><span lang="ES-NI">Corriendo las palabras por las páginas,
antes de que <o:p></o:p></span></p>
<p class="MsoNormal"><span lang="ES-NI">pierda los sonidos, olores, sabores y las
imágenes<o:p></o:p></span></p>
<p class="MsoNormal"><span lang="ES-NI">(luna, río, niebla, árboles, animales, los hombres y sus rostros)<o:p></o:p></span></p>
<p class="MsoNormal"><span lang="ES-NI">y antes de que la mente olvide, como un centinela<o:p></o:p></span></p>
<p class="MsoNormal"><span lang="ES-NI">olvida el incidente de la semana pasada.<o:p></o:p></span></p>
<p class="MsoNormal"><span lang="ES-NI">Luego un listado de suministros, un parcial
inventario:<o:p></o:p></span></p>
<p class="MsoNormal"><span lang="ES-NI">machetes, limas, sal, aceite, arroz,<o:p></o:p></span></p>
<p class="MsoNormal"><span lang="ES-NI">voluntades, motivaciones y cosas desechas.<o:p></o:p></span></p>
<p class="MsoNormal"><span lang="ES-NI"><o:p> </o:p></span></p>
<p class="MsoNormal"><span lang="ES-NI">De pie, con los primeros rayos de sol,<o:p></o:p></span></p>
<p class="MsoNormal"><span lang="ES-NI">llama al grupo a marchar:<o:p></o:p></span></p>
<p class="MsoNormal"><span lang="ES-NI">¡A socolar compañeros, a abrir más brechas,<o:p></o:p></span></p>
<p class="MsoNormal"><span lang="ES-NI">talar árboles, construir casas y cazar <o:p></o:p></span></p>
<p class="MsoNormal"><span lang="ES-NI">para vivir es esta tierra!<o:p></o:p></span></p>
<p class="MsoNormal"><span lang="ES-NI"><o:p> </o:p></span></p>
<p class="MsoNormal"><span lang="ES-NI">Y sin que nada ni nadie los detuviera,<o:p></o:p></span></p>
<p class="MsoNormal"><span lang="ES-NI">caminando al futuro en que nos encontramos,<o:p></o:p></span></p>
<p class="MsoNormal"><span lang="ES-NI">construyeron los inicios de la próspera
Nueva Guinea.<o:p></o:p></span></p>
<p class="MsoNormal"><span lang="ES-NI">Un día sus nombres brillarán en calles,
avenidas<o:p></o:p></span></p>
<p class="MsoNormal"><span lang="ES-NI">y parques para que su
epopeya perdure <o:p></o:p></span></p>
<p class="MsoNormal"><span lang="ES-NI">en la memoria de las actuales y futuras
generaciones.<o:p></o:p></span></p>
<p class="MsoNormal"><span lang="ES-NI"><o:p> </o:p></span></p>
<p class="MsoNormal"><span lang="ES-NI"><o:p> </o:p></span></p>
<p class="MsoNormal"><span lang="ES-NI">4 de marzo de 2024<o:p></o:p></span></p>
<p class="MsoNormal"><span lang="ES-NI">Foto: Placa donada por la Universidad “Mariano
Gálvez” de Guatemala.<o:p></o:p></span></p>
<p class="MsoNormal"><span lang="ES-NI">Marzo 2005. Año del XL aniversario de
fundación de Nueva Guinea.<o:p></o:p></span></p>
<p class="MsoNormal"><span lang="ES-NI">Museo Comunitario de Nueva Guinea.<o:p></o:p></span></p>Ronald Hillhttp://www.blogger.com/profile/07621030972567856274noreply@blogger.com8Nueva Guinea, Nicaragua11.6932207 -84.4540213-16.617013136178848 -119.6102713 40.003454536178843 -49.297771299999994tag:blogger.com,1999:blog-3479589712587417403.post-79746392938087937312024-02-26T11:19:00.000-06:002024-02-26T11:19:27.485-06:00DOLOR Y PÁGINA EN BLANCO<p class="MsoNormal"></p><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEj4zwGgesRNLlULQaIRDEnS96VoGdD_jwlmBqhspvo4bUdOaXXiMqPKre-qZfzILaNNyloVj5xoXdIRNePr4uxGrpwDgjq9BYLF-nqf4wpopyYGG16dc0cPcvQmRW5v0dX3evSSsQx-dEoxqTlU-oyskM_xsFbYbgjGYYpZswmropqw91kK_jQStuabXXA/s1024/dolor%20del%20escritor%20y%20p%C3%A1gina%20en%20blanco1.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="1024" data-original-width="1024" height="400" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEj4zwGgesRNLlULQaIRDEnS96VoGdD_jwlmBqhspvo4bUdOaXXiMqPKre-qZfzILaNNyloVj5xoXdIRNePr4uxGrpwDgjq9BYLF-nqf4wpopyYGG16dc0cPcvQmRW5v0dX3evSSsQx-dEoxqTlU-oyskM_xsFbYbgjGYYpZswmropqw91kK_jQStuabXXA/w441-h400/dolor%20del%20escritor%20y%20p%C3%A1gina%20en%20blanco1.jpg" width="441" /></a></div><br /><span lang="ES-NI"><br /></span><p></p><p class="MsoNormal"><span lang="ES-NI">Podría escribir sobre caminos polvosos,<o:p></o:p></span></p>
<p class="MsoNormal"><span lang="ES-NI">y sus treinta colonias. Podría escribir
sobre<o:p></o:p></span></p>
<p class="MsoNormal"><span lang="ES-NI">la península, el oleaje robándole a El
Bluff<o:p></o:p></span></p>
<p class="MsoNormal"><span lang="ES-NI">su costa y los ojos sin vida de los peces<o:p></o:p></span></p>
<p class="MsoNormal"><span lang="ES-NI">atrapados en la maraña del sargazo.<o:p></o:p></span></p>
<p class="MsoNormal"><span lang="ES-NI"> </span></p>
<p class="MsoNormal"><span lang="ES-NI">Podría escribir sobre el cielo que se
distribuye<o:p></o:p></span></p>
<p class="MsoNormal"><span lang="ES-NI">normal sobre mi cabeza, largo como una inhalación,
<o:p></o:p></span></p>
<p class="MsoNormal"><span lang="ES-NI">azul cielo que ahuyenta el gris, nubes que
lo cruzan<o:p></o:p></span></p>
<p class="MsoNormal"><span lang="ES-NI">como mechones blancos deseosos de ser
lienzo<o:p></o:p></span></p>
<p class="MsoNormal"><span lang="ES-NI">donde pintar otro espectacular atardecer.<o:p></o:p></span></p>
<p class="MsoNormal"><span lang="ES-NI"> </span></p>
<p class="MsoNormal"><span lang="ES-NI">Pero el cuerpo se resiste, tiene su propia
historia<o:p></o:p></span></p>
<p class="MsoNormal"><span lang="ES-NI">en mente, neuronas afanadas.<o:p></o:p></span></p>
<p class="MsoNormal"><span lang="ES-NI">El dolor mantiene la página en blanco.<o:p></o:p></span></p>
<p class="MsoNormal"><span lang="ES-NI">No puedo escribir cuando el cerebro<o:p></o:p></span></p>
<p class="MsoNormal"><span lang="ES-NI">cae en una trampa eléctrica que
lo atrapa,<o:p></o:p></span></p>
<p class="MsoNormal"><span lang="ES-NI">sin oír, sin ver, sin ti.<o:p></o:p></span></p>
<p class="MsoNormal"><span lang="ES-NI"> </span></p>
<p class="MsoNormal"><span lang="ES-NI">Buscando una canción, al ritmo sin ritmo del
dolor.<o:p></o:p></span></p>
<p class="MsoNormal"><span lang="ES-NI">Afortunadamente hay árnica y agujas que ayudan<o:p></o:p></span></p>
<p class="MsoNormal"><span lang="ES-NI">a sobrellevar este acto hasta hoy.<o:p></o:p></span></p>
<p class="MsoNormal"><span lang="ES-NI">Mañana abriré la libreta, soplaré la página<o:p></o:p></span></p>
<p class="MsoNormal"><span lang="ES-NI">y destaparé el bolígrafo azul.<o:p></o:p></span></p>
<p class="MsoNormal"><span lang="ES-NI"> </span></p>
<p class="MsoNormal" style="margin-bottom: 0cm; margin-bottom: 0cm; margin-top: 0cm; mso-add-space: auto; mso-margin-bottom-alt: 8.0pt; mso-margin-top-alt: 0cm;"><span lang="ES-NI">26/02/2024<o:p></o:p></span></p>
<p>Foto: Internet. </p>Ronald Hillhttp://www.blogger.com/profile/07621030972567856274noreply@blogger.com12Nueva Guinea, Nicaragua11.6932207 -84.4540213-16.617013136178848 -119.6102713 40.003454536178843 -49.297771299999994tag:blogger.com,1999:blog-3479589712587417403.post-54620673790733133462024-02-13T07:48:00.001-06:002024-02-13T13:15:31.071-06:00AMORES<p> </p><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhKhAq4cmOK04DbQWbwyPQsEBJ_dhVHMcGFUE_pGm5xdO4nQSdQnXEp1cNMPEJBn6v834nb5KIsBTmFs-Meh9PkX631rTa_NbLcmBBzFn1p1XuiYll6VEMIQ7HJJuVadQ-ctrdhiISQ_Dqing0TkwkypoHycOcTss5-fodFv0J2jluThriOBs2vl0CdHa4/s1024/AMORES.jpg" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="1024" data-original-width="1024" height="337" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhKhAq4cmOK04DbQWbwyPQsEBJ_dhVHMcGFUE_pGm5xdO4nQSdQnXEp1cNMPEJBn6v834nb5KIsBTmFs-Meh9PkX631rTa_NbLcmBBzFn1p1XuiYll6VEMIQ7HJJuVadQ-ctrdhiISQ_Dqing0TkwkypoHycOcTss5-fodFv0J2jluThriOBs2vl0CdHa4/w373-h337/AMORES.jpg" width="373" /></a></div><br /><p></p><p class="MsoNormal"><span lang="ES-NI">Me encanta ver el sol al amanecer<o:p></o:p></span></p>
<p class="MsoNormal"><span lang="ES-NI">entre los árboles brillando.<o:p></o:p></span></p>
<p class="MsoNormal"><span lang="ES-NI">Me encanta la luz del atardecer<o:p></o:p></span></p>
<p class="MsoNormal"><span lang="ES-NI">cuando las garzas pasan volando.<o:p></o:p></span></p>
<p class="MsoNormal"><span lang="ES-NI"><o:p> </o:p></span></p>
<p class="MsoNormal"><span lang="ES-NI">Me encanta el ruido de la lluvia<o:p></o:p></span></p>
<p class="MsoNormal"><span lang="ES-NI">cuando cae en el techo de zinc por la noche.<o:p></o:p></span></p>
<p class="MsoNormal"><span lang="ES-NI">Amo la neblina en mi rostro<o:p></o:p></span></p>
<p class="MsoNormal"><span lang="ES-NI">cuando surge la luz rosácea del
amanecer.<o:p></o:p></span></p>
<p class="MsoNormal"><span lang="ES-NI"><o:p> </o:p></span></p>
<p class="MsoNormal"><span lang="ES-NI">Amo la mar y su profundidad azul.<o:p></o:p></span></p>
<p class="MsoNormal"><span lang="ES-NI">Me encantan las olas cuando revientan en la
playa<o:p></o:p></span></p>
<p class="MsoNormal"><span lang="ES-NI">susurrado palabras con su ronca
voz.<o:p></o:p></span></p>
<p class="MsoNormal"><span lang="ES-NI">Amo las bandadas de gaviotas y sus agudas letanías.<o:p></o:p></span></p>
<p class="MsoNormal"><span lang="ES-NI"><o:p> </o:p></span></p>
<p class="MsoNormal"><span lang="ES-NI">Me encanta caminar en la arena,<o:p></o:p></span></p>
<p class="MsoNormal"><span lang="ES-NI">con las palmas de cocoteros ondulándose en el horizonte.<o:p></o:p></span></p>
<p class="MsoNormal"><span lang="ES-NI">Amo nadar y bucear con esnórquel en el arrecife de coral,</span></p><p class="MsoNormal"><span lang="ES-NI">pero más que todo eso,<o:p></o:p></span></p>
<p class="MsoNormal"><span lang="ES-NI">Amo a mi amor ausente.<o:p></o:p></span></p>
<p class="MsoNormal"><span lang="ES-NI"><o:p> </o:p></span></p>
<p class="MsoNormal" style="margin-bottom: 0cm; margin-top: 0cm; mso-add-space: auto; mso-margin-bottom-alt: 8.0pt; mso-margin-top-alt: 0cm;"><span lang="ES-NI"><o:p> </o:p></span></p>
<p class="MsoNormal" style="margin-bottom: 0cm; margin-top: 0cm; mso-add-space: auto; mso-margin-bottom-alt: 8.0pt; mso-margin-top-alt: 0cm;"><span lang="ES-NI">12 de febrero de 2023.<o:p></o:p></span></p>
<p class="MsoNormal" style="margin-bottom: 0cm; margin-top: 0cm; mso-add-space: auto; mso-margin-bottom-alt: 8.0pt; mso-margin-top-alt: 0cm;"><span lang="ES-NI">Foto: Internet<o:p></o:p></span></p>Ronald Hillhttp://www.blogger.com/profile/07621030972567856274noreply@blogger.com2Nueva Guinea, Nicaragua11.6932207 -84.4540213-16.617013136178848 -119.6102713 40.003454536178843 -49.297771299999994tag:blogger.com,1999:blog-3479589712587417403.post-38638085700232748052024-02-04T09:47:00.001-06:002024-02-06T11:08:02.771-06:00LAS ESTRELLAS DE EL BLUFF<p> </p><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiesqq1Yv8RMy70zNNcgHgTG0UQ5ngmyf7CDAKUcM4HBd5157KEJKi9FwvZUO5V98MDNFXbQpCQ_x20_LCE4MFWltfBaduuTruuFEA7EjzSr3IaYA7V4h4oP_gcEXx7aYP2Xg2y-9G8t4t7LW5Q4QCp_fBU9An9uU8_ZCA2R0hwhmTZdaYiCnHBnNmt9ig/s3456/Noche%20estrellada.JPG" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="2304" data-original-width="3456" height="266" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiesqq1Yv8RMy70zNNcgHgTG0UQ5ngmyf7CDAKUcM4HBd5157KEJKi9FwvZUO5V98MDNFXbQpCQ_x20_LCE4MFWltfBaduuTruuFEA7EjzSr3IaYA7V4h4oP_gcEXx7aYP2Xg2y-9G8t4t7LW5Q4QCp_fBU9An9uU8_ZCA2R0hwhmTZdaYiCnHBnNmt9ig/w400-h266/Noche%20estrellada.JPG" width="400" /></a></div><br /><p></p><p class="MsoNormal"></p><p class="MsoNormal"><span lang="ES-NI">El Bluff,<o:p></o:p></span></p>
<p class="MsoNormal"><span lang="ES-NI">el lugar donde las estrellas<o:p></o:p></span></p>
<p class="MsoNormal"><span lang="ES-NI">cuelgan tan bajo que puedes tocarlas,<o:p></o:p></span></p>
<p class="MsoNormal"><span lang="ES-NI">tan bajo que acarician tu alma <o:p></o:p></span></p>
<p class="MsoNormal"><span lang="ES-NI">con su luz infinita.<o:p></o:p></span></p>
<p class="MsoNormal"><span lang="ES-NI">Debajo de su mirada celestial,<o:p></o:p></span></p>
<p class="MsoNormal"><span lang="ES-NI">la tierra se levanta para mezclarse<o:p></o:p></span></p>
<p class="MsoNormal"><span lang="ES-NI">con ellas y la mar.<o:p></o:p></span></p>
<p class="MsoNormal"><span lang="ES-NI"><o:p> </o:p></span></p>
<p class="MsoNormal"><span lang="ES-NI">Después del mediodía, <o:p></o:p></span></p><p class="MsoNormal"><span lang="ES-NI">en la pendiente que lleva al faro, <o:p></o:p></span></p><p class="MsoNormal"><span lang="ES-NI">más allá de la antigua pista,<o:p></o:p></span></p><p class="MsoNormal"><span lang="ES-NI">bordeando matorrales verdes,<o:p></o:p></span></p><p class="MsoNormal"><span lang="ES-NI">una pareja de misquitos<o:p></o:p></span></p><p class="MsoNormal"><span lang="ES-NI">caminan aferrados a sus manos.<o:p></o:p></span></p><p class="MsoNormal"><span lang="ES-NI">La pasión, ojos brillantes y labios
ardientes,<o:p></o:p></span></p><p class="MsoNormal"><span lang="ES-NI">los descubren como tesoro sin ser
visto.<o:p></o:p></span></p><p class="MsoNormal"><span lang="ES-NI"> </span></p><p class="MsoNormal"><span lang="ES-NI">Al atardecer,<o:p></o:p></span></p><p class="MsoNormal"><span lang="ES-NI">cuando el cielo es un lienzo de naranja y
chocolate,<o:p></o:p></span></p><p class="MsoNormal"><span lang="ES-NI"> un guerrero
melancólico,<o:p></o:p></span></p><p class="MsoNormal"><span lang="ES-NI">y una doncella milenaria,<o:p></o:p></span></p><p class="MsoNormal"><span lang="ES-NI">danzan bajo las estrellas de El Bluff.<o:p></o:p></span></p><p class="MsoNormal"><span lang="ES-NI">Cuelgan tan bajo,<o:p></o:p></span></p><p class="MsoNormal"><span lang="ES-NI">tan bajo, que purifican el alma<o:p></o:p></span></p><p class="MsoNormal">
</p><p class="MsoNormal"><span lang="ES-NI">con su presencia.<o:p></o:p></span></p>
<p class="MsoNormal"><span lang="ES-NI"><o:p> </o:p></span></p>
<p class="MsoNormal"><span lang="ES-NI"><br /></span></p><p class="MsoNormal"><span lang="ES-NI">4 de febrero de 2024.<o:p></o:p></span></p>
<p class="MsoNormal"><span lang="ES-NI">Foto: José Juan López Lafuente<o:p></o:p></span></p><p class="MsoNormal"><span lang="ES-NI">Nota: apague la luz y disfrute las estrellas.</span></p><br /><p></p>Ronald Hillhttp://www.blogger.com/profile/07621030972567856274noreply@blogger.com0El Bluff, Nicaragua11.9937647 -83.6920126-16.316469136178846 -118.8482626 40.303998536178845 -48.5357626tag:blogger.com,1999:blog-3479589712587417403.post-36938803891087446152024-01-31T07:34:00.000-06:002024-01-31T07:34:18.619-06:00UN POEMA CON PALOS EN LLAMAS<p> </p><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjvhI7dwZ3FyxuiWIgmBEQYI5zEDvoCnMDCQWu5QhHLKOyoDWe-G6aVMJYbx-wXobNBS84UeMEGoOiD1lqHNd7ORxxC0mYjkedFaY0ahdsWMfqQTdbByfVMNAl1_sod4DzOOd3FGqX5ISCYogBNjSPubYtPt4CJGBK9VRI1uuNfvQgBBPwvL1UjV6-6RLI/s1024/Mujer%20escribe%20con%20palos%20en%20llamas.jpg" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="1024" data-original-width="1024" height="410" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjvhI7dwZ3FyxuiWIgmBEQYI5zEDvoCnMDCQWu5QhHLKOyoDWe-G6aVMJYbx-wXobNBS84UeMEGoOiD1lqHNd7ORxxC0mYjkedFaY0ahdsWMfqQTdbByfVMNAl1_sod4DzOOd3FGqX5ISCYogBNjSPubYtPt4CJGBK9VRI1uuNfvQgBBPwvL1UjV6-6RLI/w433-h410/Mujer%20escribe%20con%20palos%20en%20llamas.jpg" width="433" /></a></div><br /><p></p><p class="MsoNormal" style="line-height: normal;"><span lang="ES-NI">Como una
estrella de mar con volcanes de arena<o:p></o:p></span></p><p class="MsoNormal" style="line-height: normal;"><span lang="ES-NI">que lleva entre los tubérculos de su espalda.</span></p><p class="MsoNormal" style="line-height: normal;">Como hilachas de
algas marinas ondeando conta la corriente</p><p class="MsoNormal" style="line-height: normal;"><span lang="ES-NI">sobre un coral
de abanico en el fondo del mar.<o:p></o:p></span></p><p class="MsoNormal" style="line-height: normal;">Como una mantarraya
nadando a sus anchas,</p><p class="MsoNormal" style="line-height: normal;"><span lang="ES-NI">con peces que limpian su piel a cambio de protección.<o:p></o:p></span></p><p class="MsoNormal" style="line-height: normal;">Como la damisela
que aletea alegre y nerviosa,</p><p class="MsoNormal" style="line-height: normal;"><span lang="ES-NI">mirando constantemente
su reflejo en la inmensidad de una pecera.<o:p></o:p></span></p><p class="MsoNormal" style="line-height: normal;">Como una tortuga
Carey desovando entre cocoteros</p><p class="MsoNormal" style="line-height: normal;"><span lang="ES-NI">en la playa de
arena blanca de los Cayos Perlas.<o:p></o:p></span></p><p class="MsoNormal" style="line-height: normal;">Como la cola de golondrina alimentándose de zooplancton</p><p class="MsoNormal" style="line-height: normal;"><span lang="ES-NI">en estado de alerta entre laderas
del banco de coral.<o:p></o:p></span></p><p class="MsoNormal" style="line-height: normal;">Como amante
enamorada que espera ansiosa en el muelle</p><p class="MsoNormal" style="line-height: normal;"><span lang="ES-NI">al marinero que carga un bolso de ilusiones pintadas de azul.<o:p></o:p></span></p><p class="MsoNormal" style="line-height: normal;">Como mujer
solitaria a la vista de otros que llora y canta</p><p class="MsoNormal" style="line-height: normal;"><span lang="ES-NI">de alegría para
llenarse de coraje y reírle a la vida.<o:p></o:p></span></p><p class="MsoNormal" style="line-height: normal;">Ella que no
tiene casa, ¿Dónde está la casa que no tiene?</p><p class="MsoNormal" style="line-height: normal;"><span lang="ES-NI">En su hoguera, ¡está ardiendo, está ardiendo!<o:p></o:p></span></p><p class="MsoNormal" style="line-height: normal;">Frente al fuego, ella
escribe un poema con palos en llamas que comienza así:</p><p class="MsoNormal">
</p><p class="MsoNormal" style="line-height: normal;"><span lang="ES-NI">Como una
estrella de mar …<o:p></o:p></span></p>
<p class="MsoNormal"><span lang="ES-NI"><o:p> </o:p></span></p>
<p class="MsoNormal"><span lang="ES-NI">25 de Enero de 2024<o:p></o:p></span></p>
<p class="MsoNormal"><span lang="ES-NI">Foto: Internet.<o:p></o:p></span></p>Ronald Hillhttp://www.blogger.com/profile/07621030972567856274noreply@blogger.com2Bluefields, Nicaragua12.0111402 -83.7703693-44.834039660964663 -154.0828693 68.856320060964663 -13.457869299999999tag:blogger.com,1999:blog-3479589712587417403.post-70801503621929168292024-01-23T08:02:00.001-06:002024-01-23T08:02:44.995-06:00¡HASTA LA VISTA, BABY!<p> </p><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgxiAO7Bk00TBBces4d8QKUjUtQC5YThyAZQsM1_FM8I7xpGtsSRmNqpjhibGs0jAO8Jxd7NM5RhtAZHVcuVxR13J54Z474KJzMjvSdN8VkCPHpjV6-JhTATL7PPY1MkvYQ3uWpaZql4g2g3Qdgj-D31s1wdTrLcMGsp7kpOvrMCHr9hiT4x1ZYu6frUOo/s1024/Mujer%20en%20aeropuerto.jpeg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="1024" data-original-width="1024" height="425" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgxiAO7Bk00TBBces4d8QKUjUtQC5YThyAZQsM1_FM8I7xpGtsSRmNqpjhibGs0jAO8Jxd7NM5RhtAZHVcuVxR13J54Z474KJzMjvSdN8VkCPHpjV6-JhTATL7PPY1MkvYQ3uWpaZql4g2g3Qdgj-D31s1wdTrLcMGsp7kpOvrMCHr9hiT4x1ZYu6frUOo/w477-h425/Mujer%20en%20aeropuerto.jpeg" width="477" /></a></div><br /><p></p><p class="MsoNormal"><span lang="ES-NI"><br /></span></p><p class="MsoNormal"><span lang="ES-NI">Ella se fue, mas pervive en cada rincón,<o:p></o:p></span></p>
<p class="MsoNormal"><span lang="ES-NI">en el café matinal, en nuestro diálogo
común.<o:p></o:p></span></p>
<p class="MsoNormal"><span lang="ES-NI">Sueños compartidos, risa amanecida.<o:p></o:p></span></p>
<p class="MsoNormal"><span lang="ES-NI">En la mirada, su presencia aún florecida.<o:p></o:p></span></p>
<p class="MsoNormal"><span lang="ES-NI"><o:p> </o:p></span></p>
<p class="MsoNormal"><span lang="ES-NI">Puky gira, buscando su compañía.<o:p></o:p></span></p>
<p class="MsoNormal"><span lang="ES-NI">Silencio brutal, pero en mi mente ella
guía.<o:p></o:p></span></p>
<p class="MsoNormal"><span lang="ES-NI">Diálogo lleno de recuerdos, palabras
repetidas,<o:p></o:p></span></p>
<p class="MsoNormal"><span lang="ES-NI">"¡Ya van tres!", eco que no se
olvida.<o:p></o:p></span></p>
<p class="MsoNormal"><span lang="ES-NI"><o:p> </o:p></span></p>
<p class="MsoNormal"><span lang="ES-NI">Su risa, corre corre, eco telefónico,<o:p></o:p></span></p>
<p class="MsoNormal"><span lang="ES-NI">en la oficina, su voz, un lazo simbólico.<o:p></o:p></span></p>
<p class="MsoNormal"><span lang="ES-NI">Regaño a los perros, pasos en corredores.<o:p></o:p></span></p>
<p class="MsoNormal"><span lang="ES-NI">Sombra y luz, su esencia en todos los
colores.<o:p></o:p></span></p>
<p class="MsoNormal"><span lang="ES-NI"><o:p> </o:p></span></p>
<p class="MsoNormal"><span lang="ES-NI">En su ausencia, llena el vacío con fuerza.<o:p></o:p></span></p>
<p class="MsoNormal"><span lang="ES-NI">La dicha de ser parte de ella, mi
fortaleza.<o:p></o:p></span></p>
<p class="MsoNormal"><span lang="ES-NI">Decidida, con mirada al futuro, camina,<o:p></o:p></span></p>
<p class="MsoNormal"><span lang="ES-NI">entre estatuas grises, ¡hasta la vista,
baby!, se encamina.<o:p></o:p></span></p><p class="MsoNormal"><span lang="ES-NI"><br /></span></p><p class="MsoNormal"><span lang="ES-NI"></span></p><p class="MsoNormal"><span lang="ES-NI"><br /></span></p><p class="MsoNormal"><span lang="ES-NI">23 de Enero de 2023.<o:p></o:p></span></p>
<p class="MsoNormal"><span lang="ES-NI">Foto: Internet<o:p></o:p></span></p><br /><p></p>Ronald Hillhttp://www.blogger.com/profile/07621030972567856274noreply@blogger.com0Nueva Guinea, Nicaragua11.6932207 -84.4540213-16.617013136178848 -119.6102713 40.003454536178843 -49.297771299999994tag:blogger.com,1999:blog-3479589712587417403.post-19100753516148865932024-01-14T16:17:00.001-06:002024-01-15T07:38:56.893-06:00VIVIMOS INMERSOS EN HISTORIAS<p> </p><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhiCv85Q_gOsF0YU6IABjr_sMtq8Zk2jn4KskHwN11kkJIUdYKH4wpMl3NLFlhC3OrmXvdIotHlHGDwKIc__RvThnVB8RSc4lMuOH2_9i4M9DjlLZtO8mbckOkrLh8UtMfcc7axt0HfAlLjNUS4DlV3Mki14ciJT0xShxyLrdr7i36rtk2Vl0ErikA112c/s1024/cerebro%20rodeado%20de%20historias.jpeg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="1024" data-original-width="1024" height="400" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhiCv85Q_gOsF0YU6IABjr_sMtq8Zk2jn4KskHwN11kkJIUdYKH4wpMl3NLFlhC3OrmXvdIotHlHGDwKIc__RvThnVB8RSc4lMuOH2_9i4M9DjlLZtO8mbckOkrLh8UtMfcc7axt0HfAlLjNUS4DlV3Mki14ciJT0xShxyLrdr7i36rtk2Vl0ErikA112c/w454-h400/cerebro%20rodeado%20de%20historias.jpeg" width="454" /></a></div><br /><p></p><p></p><p class="MsoNormal" style="line-height: 110%; text-align: justify;"></p><p class="MsoNormal" style="text-align: justify;"><span lang="ES-NI">Platón creía que
somos presos de nuestra propia visión del mundo, como los personajes lo son de
su propia historia. Es innegable que pasamos un alto porcentaje de nuestras
noches y días escuchando, leyendo, atendiendo y formulando historias. Y lo
hacemos mucho más de lo que nos damos cuenta.<o:p></o:p></span></p>
<p class="MsoNormal" style="text-align: justify;"><span lang="ES-NI">Primero están las
narraciones que nos brinda la literatura; aunque nos quejemos que se lee poco y
mal, la mayoría de las personas que saben leer y escribir han aprovechado esta
capacidad para consumir crónicas, cuentos y novelas.<o:p></o:p></span></p>
<p class="MsoNormal" style="text-align: justify;"><span lang="ES-NI">Luego, debemos
mencionar las formas más importantes de consumo narrativo que han desplazado a
la lectura: el cine y la televisión. Estas industrias están entre las más
grandes del mundo, porque deseamos y necesitamos que nos cuenten historias. Así
que sumemos al tiempo de nuestras lecturas el tiempo que pasamos en el cine, más
el que pasamos consumiendo series o películas frente a cualquier pantalla y, por
supuesto, en las redes sociales.<o:p></o:p></span></p>
<p class="MsoNormal" style="text-align: justify;"><span lang="ES-NI">También hay que
añadir que nuestra conversación sería imposible sin escuchar y contar
historias. Casi cada vez que empezamos a platicar con alguien los hacemos invitándolo
a contar una pequeña historia. “¿Cómo estás?”, “¿Cómo te fue?”, “¿Qué pasó con…?”.
Todos los días formulamos preguntas de este tipo, que los demás responden con
frases hechas o, si hay tiempo y confianza, pequeñas historias casi siempre
provisionales o inacabadas, puesto que siguen sucediendo. Desde luego, con frecuencia
similar son los demás los que nos hacen preguntas y nosotros quienes las
respondemos. La buena conversación está hecha de historias y de reciprocidades.<o:p></o:p></span></p>
<p class="MsoNormal" style="text-align: justify;"><span lang="ES-NI">Además, está el
tiempo que dedicamos noche tras noche a nuestros sueños (aunque, en sentido
estricto los sueños no tienen secuencia narrativa, pero es al recordarlos cuando
les damos temporalidad). Pero ya sea al soñar o al evocar nuestros sueños,
todos somos dramaturgos de nuestros anhelos y nuestros temores. Nos soñamos
como si no fuéramos nosotros quienes soñamos, sino una tercera persona: nos
vemos desde afuera, con una perspectiva imposible en la vigilia, como si nos miráramos
a través de una cámara emplazada a metros de distancia, o como lo haría un
autor escribiendo en tercera persona. Todos, hasta las personas menos dotadas
de imaginación y vocación literaria, somos visitados cada noche por las musas.
Mientras el cuerpo descansa, nuestra inteligencia se embarca al turbulento mar
de la inconsciencia, en el que nuestra experiencia se combina, se recrea y se
decanta; cuando arriba al puerto de la consciencia, podemos contar nuestros
sueños como historias. <o:p></o:p></span></p>
<p class="MsoNormal" style="text-align: justify;"><span lang="ES-NI">Todavía nos
falta añadir otro tipo de historias a las que dedicamos más tiempo que a todas
las demás: casi ocho horas diarias, según algunos estudios. Me refiero a las
cavilaciones o ensoñaciones diurnas; a esos pasajeros estados mentales en los
que nos imaginamos lo que podría suceder si hiciéramos tal cosa o si nos pasara
tal otra. Especulamos casi sin descanso acerca de circunstancias hipotéticas a
las que podríamos tener que enfrentarnos, mismas que ensayamos en nuestro
efímero teatro mental. Deseos, temores, esperanzas, preocupaciones,
posibilidades, sueños tontos, se escenifican una y otra vez, así sea
fugazmente, en nuestra mente. Cada una de estas ensoñaciones diurnas dura en
promedio 14 segundos. Parece poco, pero tenemos cerca de 2,000 diarias; de ahí
que equivalgan más o menos a una jornada laboral.</span></p><p class="MsoNormal" style="text-align: justify;"><span lang="ES-NI">No hay duda: pasamos una gran
parte de nuestro tiempo inmersos en historias.<o:p></o:p></span></p>
<p class="MsoNormal"><span lang="ES-NI"><o:p> </o:p></span></p>
<p class="MsoNormal"><span lang="ES-NI">14 de enero de 2024 (un día antes de comenzar
el año, pero esa es otra historia).<o:p></o:p></span></p>
<p class="MsoNormal"><span lang="ES-NI">Fuente: Boullosa, Pablo. El corazón es un
resorte: Metáforas y otras herramientas para mejorar nuestra educación.<o:p></o:p></span></p>
<p class="MsoNormal"><span lang="ES-NI">Foto: Internet.<o:p></o:p></span></p><br /><p></p><p></p>Ronald Hillhttp://www.blogger.com/profile/07621030972567856274noreply@blogger.com0Nueva Guinea, Nicaragua11.6932207 -84.4540213-16.617013136178848 -119.6102713 40.003454536178843 -49.297771299999994tag:blogger.com,1999:blog-3479589712587417403.post-54366344094186337282024-01-09T08:23:00.000-06:002024-01-09T08:23:34.268-06:00UN HOMBRE SOLITARIO<p> </p><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjbr4hNZKeauRY40WPTOMHIkbNW-1hA1Y2TBBUBdar3-OKNRFjry10GHxNQKfqcpQhlYAQq6Bwdo0uGVNwqz_BbLXxM1FTM0GLEW0aSTUkQhOzzgjUEiCYbjzD0IhfB5zq84EVbRFeScM1gU93O0Irsv0fesN1QDPR4y0yEfULrtwX6tTS2QaJIlUdraHc/s1024/Campesino%20abraza%20un%20arbol.jpeg" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="1024" data-original-width="1024" height="400" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjbr4hNZKeauRY40WPTOMHIkbNW-1hA1Y2TBBUBdar3-OKNRFjry10GHxNQKfqcpQhlYAQq6Bwdo0uGVNwqz_BbLXxM1FTM0GLEW0aSTUkQhOzzgjUEiCYbjzD0IhfB5zq84EVbRFeScM1gU93O0Irsv0fesN1QDPR4y0yEfULrtwX6tTS2QaJIlUdraHc/w441-h400/Campesino%20abraza%20un%20arbol.jpeg" width="441" /></a></div><br /><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><br /></div><br /><p></p><p>En la soledad del hombre, su amada se ha
ido,</p>
<p class="MsoNormal"><span lang="ES-NI">a tierras lejanas, dejando un vacío
escondido.<o:p></o:p></span></p>
<p class="MsoNormal"><span lang="ES-NI">Día a día, sus nietos y sobrinos lo
acompañan,<o:p></o:p></span></p>
<p class="MsoNormal"><span lang="ES-NI">a veces presentes, a veces en la distancia
que empañan.<o:p></o:p></span></p>
<p class="MsoNormal"><span lang="ES-NI"><o:p> </o:p></span></p>
<p class="MsoNormal"><span lang="ES-NI">En el patio, entre la niebla revisa las plantas de quequisque,<o:p></o:p></span></p>
<p class="MsoNormal"><span lang="ES-NI">corta cocos y naranjas con manos que
buscan alivio.<o:p></o:p></span></p>
<p class="MsoNormal"><span lang="ES-NI">Habla con las hojas, les confiesa su amor
ausente,<o:p></o:p></span></p>
<p class="MsoNormal"><span lang="ES-NI">abraza un árbol como si fuera la presencia
que él siente.<o:p></o:p></span></p>
<p class="MsoNormal"><span lang="ES-NI"><o:p> </o:p></span></p>
<p class="MsoNormal"><span lang="ES-NI">Mira al cielo, suspira, lágrimas recorren
su piel,<o:p></o:p></span></p>
<p class="MsoNormal"><span lang="ES-NI">un eco de tristeza, un susurro del laurel.<o:p></o:p></span></p>
<p class="MsoNormal"><span lang="ES-NI">De un lado a otro, camina sin descanso,<o:p></o:p></span></p>
<p class="MsoNormal"><span lang="ES-NI">grita el nombre de ella, su eterno
encanto.<o:p></o:p></span></p>
<p class="MsoNormal"><span lang="ES-NI"><o:p> </o:p></span></p>
<p class="MsoNormal"><span lang="ES-NI">Piedras lanza al zanate, maldiciones
en el aire,<o:p></o:p></span></p>
<p class="MsoNormal"><span lang="ES-NI">enfrenta la naturaleza, a su modo, sin
temor a desaires.<o:p></o:p></span></p>
<p class="MsoNormal"><span lang="ES-NI">Canta el gallo, desafiante en su alboroto,<o:p></o:p></span></p>
<p class="MsoNormal"><span lang="ES-NI">el hombre grita su lamento, su desahogo.<o:p></o:p></span></p>
<p class="MsoNormal"><span lang="ES-NI"><o:p> </o:p></span></p>
<p class="MsoNormal"><span lang="ES-NI">Al atardecer, chavalos corren alrededor de
su morada,<o:p></o:p></span></p>
<p class="MsoNormal"><span lang="ES-NI">él les grita con furia, una mezcla de pena
guardada.<o:p></o:p></span></p>
<p class="MsoNormal"><span lang="ES-NI">"Dejen de joder", resuena en
el viento,<o:p></o:p></span></p>
<p class="MsoNormal"><span lang="ES-NI">sinfonía de soledad, en su triste
lamento.<o:p></o:p></span></p>
<p class="MsoNormal"><span lang="ES-NI"><o:p> </o:p></span></p>
<p class="MsoNormal" style="margin-bottom: 0cm; margin-top: 0cm; mso-add-space: auto; mso-margin-bottom-alt: 8.0pt; mso-margin-top-alt: 0cm;"><span lang="ES-NI">15 de diciembre 2023.<o:p></o:p></span></p>
<p class="MsoNormal" style="margin-bottom: 0cm; margin-top: 0cm; mso-add-space: auto; mso-margin-bottom-alt: 8.0pt; mso-margin-top-alt: 0cm;"><span lang="ES-NI">Foto: Internet..<o:p></o:p></span></p>Ronald Hillhttp://www.blogger.com/profile/07621030972567856274noreply@blogger.com0Nueva Guinea, Nicaragua11.6932207 -84.4540213-16.617013136178848 -119.6102713 40.003454536178843 -49.297771299999994tag:blogger.com,1999:blog-3479589712587417403.post-69470758442808850642024-01-03T09:21:00.000-06:002024-01-03T09:21:50.520-06:00LO MEJOR Y LO MÁS LEÍDO DEL AÑO 2023<p> </p><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjmbGdMa8qBidPvxF87aI6spf4k86fd1E5vleKK7f6rGH72zToYVh_OMxHdy3z9TY0aN8iptKNxTAjDPhbh3ECK0sfJqXE5twBnwVTlt9bMqQcSNDg1nICN1Dw9_RWCs7Q32_dtLQSGXZAEN4dbw8iJ1QKDhYeiX_hUHZMHCRbsC0HgtNQ7lgM3G2KamuU/s845/Captura%20de%20pantalla%202024-01-03%20085113.png" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="567" data-original-width="845" height="269" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjmbGdMa8qBidPvxF87aI6spf4k86fd1E5vleKK7f6rGH72zToYVh_OMxHdy3z9TY0aN8iptKNxTAjDPhbh3ECK0sfJqXE5twBnwVTlt9bMqQcSNDg1nICN1Dw9_RWCs7Q32_dtLQSGXZAEN4dbw8iJ1QKDhYeiX_hUHZMHCRbsC0HgtNQ7lgM3G2KamuU/w400-h269/Captura%20de%20pantalla%202024-01-03%20085113.png" width="400" /></a></div><br /><p></p><p><br /></p><p class="MsoNormal"><span lang="ES-NI"><b>1. Lo mejor (según mi perspectiva) y menos
leído:</b><o:p></o:p></span></p>
<p class="MsoNormal"><span lang="ES-NI"><o:p> </o:p></span></p>
<p class="MsoListParagraphCxSpFirst" style="mso-list: l1 level1 lfo1; text-indent: -18pt;"><!--[if !supportLists]--><span lang="ES-NI" style="mso-fareast-font-family: "Times New Roman";"><span style="mso-list: Ignore;">1.<span style="font: 7pt "Times New Roman";"> <a href="https://hillron.blogspot.com/2023/11/de-que-hablamos-cuando-hablamos-de-la.html" target="_blank"> </a></span></span></span><span lang="ES-NI"><a href="https://hillron.blogspot.com/2023/11/de-que-hablamos-cuando-hablamos-de-la.html" target="_blank">De qué hablamos cuando hablamos
de la muerte</a>.</span></p>
<p class="MsoListParagraphCxSpMiddle" style="mso-list: l1 level1 lfo1; text-indent: -18pt;"><!--[if !supportLists]--><span lang="ES-NI" style="mso-fareast-font-family: "Times New Roman";"><span style="mso-list: Ignore;">2.<span style="font: 7pt "Times New Roman";"> <a href="https://hillron.blogspot.com/2023/09/mujer-del-pasado.html">
</a></span></span></span><!--[endif]--><span lang="ES-NI"><a href="https://hillron.blogspot.com/2023/09/mujer-del-pasado.html">Mujer del pasado.</a><o:p></o:p></span></p>
<p class="MsoListParagraphCxSpMiddle" style="mso-list: l1 level1 lfo1; text-indent: -18pt;"><!--[if !supportLists]--><span lang="ES-NI" style="mso-fareast-font-family: "Times New Roman";"><span style="mso-list: Ignore;">3.<span style="font: 7pt "Times New Roman";">
</span></span></span><!--[endif]--><span lang="ES-NI"><a href="https://hillron.blogspot.com/2023/09/la-playa-de-los-recuerdos.html" target="_blank">La playa de los recuerdos</a>.<o:p></o:p></span></p>
<p class="MsoListParagraphCxSpMiddle" style="mso-list: l1 level1 lfo1; text-indent: -18pt;"><!--[if !supportLists]--><span lang="ES-NI" style="mso-fareast-font-family: "Times New Roman";"><span style="mso-list: Ignore;">4.<span style="font: 7pt "Times New Roman";">
</span></span></span><!--[endif]--><span lang="ES-NI"><a href="https://hillron.blogspot.com/2023/09/atrapando-el-futuro.html" target="_blank">Atrapando el futuro</a>.<o:p></o:p></span></p>
<p class="MsoListParagraphCxSpMiddle" style="mso-list: l1 level1 lfo1; text-indent: -18pt;"><!--[if !supportLists]--><span lang="ES-NI" style="mso-fareast-font-family: "Times New Roman";"><span style="mso-list: Ignore;">5.<span style="font: 7pt "Times New Roman";">
</span></span></span><!--[endif]--><span lang="ES-NI"><a href="https://hillron.blogspot.com/2023/03/en-la-piscina-de-la-colina.html" target="_blank">En la piscina de la colina</a>.<o:p></o:p></span></p>
<p class="MsoListParagraphCxSpMiddle" style="mso-list: l1 level1 lfo1; text-indent: -18pt;"><!--[if !supportLists]--><span lang="ES-NI" style="mso-fareast-font-family: "Times New Roman";"><span style="mso-list: Ignore;">6.<span style="font: 7pt "Times New Roman";">
</span></span></span><!--[endif]--><span lang="ES-NI"><a href="https://hillron.blogspot.com/2023/02/en-el-corazon-de-la-isla-del-mar.html" target="_blank">En el corazón de la isla del mar</a>.<o:p></o:p></span></p>
<p class="MsoListParagraphCxSpLast" style="mso-list: l1 level1 lfo1; text-indent: -18pt;"><!--[if !supportLists]--><span lang="ES-NI" style="mso-fareast-font-family: "Times New Roman";"><span style="mso-list: Ignore;">7.<span style="font: 7pt "Times New Roman";"> <a href="https://hillron.blogspot.com/2023/07/fragmentos-y-astillas.html" target="_blank">
</a></span></span></span><a href="https://hillron.blogspot.com/2023/07/fragmentos-y-astillas.html" target="_blank"><!--[endif]--></a><span lang="ES-NI"><a href="https://hillron.blogspot.com/2023/07/fragmentos-y-astillas.html" target="_blank">Fragmentos y astillas</a>.</span></p><p class="MsoListParagraphCxSpLast" style="mso-list: l1 level1 lfo1; text-indent: -18pt;"><span lang="ES-NI"> 8.</span><span lang="ES-NI" style="text-indent: -18pt;"><span style="font-feature-settings: normal; font-kerning: auto; font-optical-sizing: auto; font-size: 7pt; font-stretch: normal; font-variant-alternates: normal; font-variant-east-asian: normal; font-variant-numeric: normal; font-variant-position: normal; font-variation-settings: normal; line-height: normal;"> </span></span><span lang="ES-NI" style="text-indent: -18pt;"><a href="https://hillron.blogspot.com/2023/09/erase-una-vez-en-nueva-guinea.html" target="_blank">Érase una vez en Nueva Guinea.</a></span></p>
<p class="MsoNormal"><b><br /></b></p><p class="MsoNormal"><b>2. Lo más leído (Muchas gracias):</b></p>
<p class="MsoNormal"><span lang="ES-NI"><o:p> </o:p></span></p>
<p class="MsoListParagraphCxSpFirst" style="mso-list: l0 level1 lfo2; text-indent: -18pt;"><!--[if !supportLists]--><span lang="ES-NI" style="mso-fareast-font-family: "Times New Roman";"><span style="mso-list: Ignore;">1.<span style="font: 7pt "Times New Roman";">
</span></span></span><!--[endif]--><span lang="ES-NI"><a href="https://hillron.blogspot.com/2023/03/a-mis-nietos.html" target="_blank">A mis nietos</a>.<o:p></o:p></span></p>
<p class="MsoListParagraphCxSpMiddle" style="mso-list: l0 level1 lfo2; text-indent: -18pt;"><!--[if !supportLists]--><span lang="ES-NI" style="mso-fareast-font-family: "Times New Roman";"><span style="mso-list: Ignore;">2.<span style="font: 7pt "Times New Roman";">
</span></span></span><!--[endif]--><span lang="ES-NI"><a href="https://hillron.blogspot.com/2023/12/un-lugar-lodoso-con-olor-polvora.html" target="_blank">Un lugar lodoso con olor a pólvora</a>.<o:p></o:p></span></p>
<p class="MsoListParagraphCxSpMiddle" style="mso-list: l0 level1 lfo2; text-indent: -18pt;"><!--[if !supportLists]--><span lang="ES-NI" style="mso-fareast-font-family: "Times New Roman";"><span style="mso-list: Ignore;">3.<span style="font: 7pt "Times New Roman";">
</span></span></span><!--[endif]--><span lang="ES-NI"><a href="https://hillron.blogspot.com/2023/01/humanos-de-nueva-guinea-reynaldo-y-su.html" target="_blank">Reynaldo y su carretón.</a><o:p></o:p></span></p>
<p class="MsoListParagraphCxSpMiddle" style="mso-list: l0 level1 lfo2; text-indent: -18pt;"><!--[if !supportLists]--><span lang="ES-NI" style="mso-fareast-font-family: "Times New Roman";"><span style="mso-list: Ignore;">4.<span style="font: 7pt "Times New Roman";">
</span></span></span><!--[endif]--><span lang="ES-NI"><a href="https://hillron.blogspot.com/2023/04/mayo-venga-ya.html" target="_blank">Mayo venga ya</a>.<o:p></o:p></span></p>
<p class="MsoListParagraphCxSpMiddle" style="mso-list: l0 level1 lfo2; text-indent: -18pt;"><!--[if !supportLists]--><span lang="ES-NI" style="mso-fareast-font-family: "Times New Roman";"><span style="mso-list: Ignore;">5.<span style="font: 7pt "Times New Roman";">
</span></span></span><!--[endif]--><span lang="ES-NI"><a href="https://hillron.blogspot.com/2023/04/cuando-eramos-chavalos.html" target="_blank">Cuando éramos chavalos</a>.<o:p></o:p></span></p>
<p class="MsoListParagraphCxSpMiddle" style="mso-list: l0 level1 lfo2; text-indent: -18pt;"><!--[if !supportLists]--><span lang="ES-NI" style="mso-fareast-font-family: "Times New Roman";"><span style="mso-list: Ignore;">6.<span style="font: 7pt "Times New Roman";">
</span></span></span><!--[endif]--><span lang="ES-NI"><a href="https://hillron.blogspot.com/2023/03/el-litoral-de-la-costa-caribe-de.html" target="_blank">El litoral de la Costa Caribe de Nicaragua</a>.<o:p></o:p></span></p>
<p class="MsoListParagraphCxSpLast" style="mso-list: l0 level1 lfo2; text-indent: -18pt;"><!--[if !supportLists]--><span lang="ES-NI" style="mso-fareast-font-family: "Times New Roman";"><span style="mso-list: Ignore;">7.<span style="font: 7pt "Times New Roman";">
</span></span></span><!--[endif]--><span lang="ES-NI"><a href="https://hillron.blogspot.com/2023/02/desde-el-mostrador-de-una-ferreteria.html" target="_blank">Desde el mostrador de una ferretería</a>.<o:p></o:p></span></p>
<p class="MsoNormal"><span lang="ES-NI"><o:p> </o:p></span></p>
<p class="MsoNormal"><span lang="ES-NI"><b>3. El Archivo 2023: Pueden visitarlo</b>.<o:p></o:p></span></p>
<p class="MsoNormal"><span lang="ES-NI">En el blog se encuentran archivados los 39
post realizados en el año 2023, entre cuentos, poemas y crónicas. <o:p></o:p></span></p>
<p class="MsoNormal"><span lang="ES-NI"><o:p> </o:p></span></p>
<p class="MsoNormal"><span lang="ES-NI">Feliz 2024<o:p></o:p></span></p>
<p class="MsoNormal"><span lang="ES-NI"><o:p> 0</o:p></span>3/02/2024</p>Ronald Hillhttp://www.blogger.com/profile/07621030972567856274noreply@blogger.com0Nueva Guinea, Nicaragua11.6932207 -84.4540213-16.617013136178848 -119.6102713 40.003454536178843 -49.297771299999994tag:blogger.com,1999:blog-3479589712587417403.post-27290861013975230092023-12-30T08:59:00.001-06:002023-12-30T08:59:57.043-06:00CANCIÓN DE AÑORANZAS<p> </p><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEicL1keWRcNjHicaIA_M0FU2Vsqp7GJlBHb5saQOYIhAPrc7ZMoW40J5nP318O_gFz8JmCrG1fPAKCU6dLmGPW9s-pJFP3kToVVQWGY890ajdgDy6RjNNsRB8XoSyuybnZ1E5CuRweB0UvWdm-NL8xpRhy0NMxdTeK8O7nS7cG15N_1xXyQx41i-KV1HJk/s1024/A%C3%B1oranza1.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="746" data-original-width="1024" height="291" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEicL1keWRcNjHicaIA_M0FU2Vsqp7GJlBHb5saQOYIhAPrc7ZMoW40J5nP318O_gFz8JmCrG1fPAKCU6dLmGPW9s-pJFP3kToVVQWGY890ajdgDy6RjNNsRB8XoSyuybnZ1E5CuRweB0UvWdm-NL8xpRhy0NMxdTeK8O7nS7cG15N_1xXyQx41i-KV1HJk/w400-h291/A%C3%B1oranza1.jpg" width="400" /></a></div><br /><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><br /></div><br /><p></p><p>Un cuadro pintado con las palabras, donde
la grama y el Cortez desvanecen sus colores,</p>
<p class="MsoNormal"><span lang="ES-NI">¿Dónde han ido? ¿Qué misterioso ladrón los
ha llevado?<o:p></o:p></span></p>
<p class="MsoNormal"><span lang="ES-NI">Siempre bailaron en la puesta de sol y al
despertar,<o:p></o:p></span></p>
<p class="MsoNormal"><span lang="ES-NI">Incluso cuando la tierra se agrietaba y
anhelaba lluvia,<o:p></o:p></span></p>
<p class="MsoNormal"><span lang="ES-NI">sus matices y danzas al viento eran faros
de esperanza.<o:p></o:p></span></p>
<p class="MsoNormal"><span lang="ES-NI"><o:p> </o:p></span></p>
<p class="MsoNormal"><span lang="ES-NI">Ahora, un viento frío acaricia el rostro,<o:p></o:p></span></p>
<p class="MsoNormal"><span lang="ES-NI">el cielo gris opaca la luz solar,<o:p></o:p></span></p>
<p class="MsoNormal"><span lang="ES-NI">pero internamente, su fulgor
espiritual persiste.<o:p></o:p></span></p>
<p class="MsoNormal"><span lang="ES-NI">Con el tiempo, las cejas vestirán tonos de
gris azulado,<o:p></o:p></span></p>
<p class="MsoNormal"><span lang="ES-NI">y la mirada suave los acogerá con alegría.<o:p></o:p></span></p>
<p class="MsoNormal"><span lang="ES-NI"><o:p> </o:p></span></p>
<p class="MsoNormal" style="margin-bottom: 0cm; margin-bottom: 0cm; margin-top: 0cm; mso-add-space: auto; mso-margin-bottom-alt: 8.0pt; mso-margin-top-alt: 0cm;"><span lang="ES-NI"><o:p> </o:p></span></p>
<p class="MsoNormal" style="margin-bottom: 0cm; margin-bottom: 0cm; margin-top: 0cm; mso-add-space: auto; mso-margin-bottom-alt: 8.0pt; mso-margin-top-alt: 0cm;"><span lang="ES-NI">30 de diciembre de 2023<o:p></o:p></span></p>
<p class="MsoNormal" style="margin-bottom: 0cm; margin-bottom: 0cm; margin-top: 0cm; mso-add-space: auto; mso-margin-bottom-alt: 8.0pt; mso-margin-top-alt: 0cm;"><span lang="ES-NI">Foto: Internet<o:p></o:p></span></p>Ronald Hillhttp://www.blogger.com/profile/07621030972567856274noreply@blogger.com0Nueva Guinea, Nicaragua11.6932207 -84.4540213-16.617013136178848 -119.6102713 40.003454536178843 -49.297771299999994tag:blogger.com,1999:blog-3479589712587417403.post-83157203830222351152023-12-25T08:52:00.000-06:002023-12-25T08:52:22.824-06:00UN SUEÑO DE NAVIDAD<p style="text-align: center;"></p><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiIzTRa1PCiSQ53Ke4I_5ldnEBvMxbzNro11AJVtpdF9qj0Jz5A_0cqh7c6Ydw33u2DsaXdrHHB7_i822VUeRjtjBJ7Rj6mYzl6Us4LEQAu52hkaSgAs5LiUILYC77F1nFyanT3To8d_rk_EMNdAWuZXVt21r0KKcZ3293I6aBRgG44F_5BHtDR7QhwwIU/s1024/Un%20sue%C3%B1o%20de%20navidad.jpeg" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="1024" data-original-width="1024" height="400" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiIzTRa1PCiSQ53Ke4I_5ldnEBvMxbzNro11AJVtpdF9qj0Jz5A_0cqh7c6Ydw33u2DsaXdrHHB7_i822VUeRjtjBJ7Rj6mYzl6Us4LEQAu52hkaSgAs5LiUILYC77F1nFyanT3To8d_rk_EMNdAWuZXVt21r0KKcZ3293I6aBRgG44F_5BHtDR7QhwwIU/w400-h400/Un%20sue%C3%B1o%20de%20navidad.jpeg" width="400" /></a></div><br /><p style="text-align: justify;"><span style="text-align: justify;">José, un niño campesino, vivía con sus padres en una pequeña finca. Su
vida era sencilla y tranquila, dedicada al cuidado de los animales y las
plantas. Nunca había salido de su comarca ni había visto las luces y los
adornos de la ciudad. Lo único que sabía de la Navidad era lo que le contaban
sus padres y lo que escuchaba en la radio.</span></p>
<p class="MsoNormal" style="text-align: justify;"><span style="mso-ansi-language: ES-MX;">Un día, su madre le dio una noticia que lo llenó de emoción: sus tíos
los habían invitado a pasar la Nochebuena en La Fonseca, una colonia cercana
donde había una capilla católica con un árbol de Navidad. No podía
creerlo, iba a ver por primera vez un árbol de Navidad, ese símbolo mágico que
tanto le fascinaba. Le preguntó a su madre cómo era el árbol, y ella le dijo
que era grande y verde, con muchas luces de colores, bolas brillantes y una
estrella en la punta. Se imaginó el árbol como un gigante luminoso que
destellaba la noche con su resplandor.<o:p></o:p></span></p>
<p class="MsoNormal" style="text-align: justify;"><span style="mso-ansi-language: ES-MX;">Esperó con ansias el día en que vería el árbol de Navidad. Contaba
los días en el calendario y cada noche soñaba con el árbol. Le pedía a su padre
que le contara historias sobre La Fonseca, y él le decía que era un lugar muy
bonito, con gente amable y trabajadora, que celebraba la Navidad con mucha
alegría y fe, después de terminada la guerra que asoló todas las comunidades de
Nueva Guinea. Le dijo que sus tíos los recibirían con mucho cariño, y que les
prepararían una cena deliciosa, con gallinas rellenas, nacatamales y pasteles.
José se relamía los labios al pensar en la comida, pero lo que más le
interesaba era el árbol.<o:p></o:p></span></p>
<p class="MsoNormal" style="text-align: justify;"><span style="mso-ansi-language: ES-MX;">Por fin llegó el día esperado. José se levantó temprano, se vistió con
su mejor ropa, y ayudó a sus padres a empacar las cosas. Los tres montaron a
caballo y emprendieron el viaje a La Fonseca. El camino era largo y lodoso,
pero José no se aburría. Miraba con curiosidad el paisaje, los árboles, los
pájaros, las quebradas, los cerros y a las personas que se encontraban en la
travesía. Le parecía que todo era nuevo y diferente. Les preguntaba a sus
padres sobre todo lo que veía, y ellos le respondían con paciencia y amor.<o:p></o:p></span></p>
<p class="MsoNormal" style="text-align: justify;"><span style="mso-ansi-language: ES-MX;">Después de seis horas de viaje, llegaron a La Fonseca. Se
sorprendió al ver la colonia, que era más grande y bonita de lo que se había
imaginado. Había muchas casas de concreto, todas pintadas en colores
atractivos, con techos de zinc, rodeadas de jardines y árboles frutales.
También había una escuela pintada en azul y blanco, una cancha de fútbol, un
campo de béisbol, varias tiendas y una iglesia.<o:p></o:p></span></p>
<p class="MsoNormal" style="text-align: justify;"><span style="mso-ansi-language: ES-MX;">Vio a muchos niños jugando y corriendo, y sintió ganas de unirse a
ellos. Pero lo que más le llamó la atención fue la capilla católica, que estaba
al final de la calle principal. Era una construcción blanca y sencilla, con una
cruz en la fachada y un campanario. José se fijó en que había una ventana
grande en el frente, y a través de ella se veía algo que le hizo latir el
corazón: el árbol de Navidad.<o:p></o:p></span></p>
<p class="MsoNormal" style="text-align: justify;"><span style="mso-ansi-language: ES-MX;">Sus tíos los estaban esperando en la puerta de su casa, que quedaba
cerca de la capilla. Los saludaron con abrazos y besos, y los invitaron a
pasar. Se sintió acogido por la familia de sus padres, que lo trataron con
mucho afecto. Le presentaron a sus primos, que eran de su edad, y le ofrecieron
juguetes y dulces. Se divirtió con ellos, pero no podía dejar de mirar
hacia la capilla, donde el árbol de Navidad lo esperaba.<o:p></o:p></span></p>
<p class="MsoNormal" style="text-align: justify;"><span style="mso-ansi-language: ES-MX;">Cuando se hizo de noche, sus tíos los llevaron a la capilla, donde se
celebraba la misa de gallo. Entró con emoción, y se quedó maravillado al
ver el árbol de Navidad. Era tal como se lo había imaginado, pero más hermoso y
majestuoso. Estaba lleno de luces que parpadeaban en armonía, de bolas que
reflejaban los colores del arco iris, y de una estrella que brillaba con
intensidad. Se acercó al árbol, lo tocó con delicadeza. Sintió su textura
suave y fresca, y su aroma agradable y dulce. Se quedó hipnotizado por el
árbol, y se olvidó de todo lo demás.<o:p></o:p></span></p>
<p class="MsoNormal" style="text-align: justify;"><span style="mso-ansi-language: ES-MX;">Sus padres lo observaban con una sonrisa, y se sintieron felices de
verlo feliz. Le tomaron una foto junto al árbol, y se la guardaron como un
recuerdo. Luego, lo llevaron a sentarse con ellos, y escucharon la misa con
devoción. José también prestó atención a las palabras del sacerdote, que
hablaba del nacimiento de Jesús, el niño Dios que había venido al mundo para
traer la paz y el amor. José pensó que ese era el verdadero sentido de la
Navidad, y le dio gracias a Dios por haberle dado la oportunidad de ver el
árbol de Navidad y de compartir con su familia.<o:p></o:p></span></p>
<p class="MsoNormal" style="text-align: justify;"><span style="mso-ansi-language: ES-MX;">Después de la misa, regresaron a la casa de sus tíos, donde los esperaba
la cena. Comieron con gusto y brindaron por la Navidad. Se sintió
satisfecho y contento, y se acostó en una hamaca con sus primos. Antes de
dormirse, miró por la ventana y vio el árbol de Navidad, que seguía iluminando
la noche con su resplandor. Cerró los ojos y se durmió con una sonrisa.
Había cumplido su sueño de Navidad<o:p></o:p></span></p>
<p class="MsoNormal" style="text-align: justify;"><span style="mso-ansi-language: ES-MX;">José se convirtió en diácono. Su formación espiritual, humana, pastoral
e intelectual se desarrolló con los sacerdotes de la parroquia de Nueva Guinea
y en el seminario de Bluefields. Cuarenta años después de haber cumplido su
sueño, es el encargado de una capilla en una comunidad del Caribe Sur y de
arreglar con devoción el árbol que tanta ilusión sigue dándole. Cada año, recuerda con nostalgia y gratitud aquella noche en que vio por primera vez el
árbol de Navidad y cómo ese momento cambió su vida. José siente que Dios lo
llamó a servir a su pueblo, y que el árbol de Navidad es un signo de su
presencia y su amor.<o:p></o:p></span></p>
<p class="MsoNormal" style="text-align: justify;"><span style="mso-ansi-language: ES-MX;">Comparte su fe y su alegría con los demás y le cuenta su historia
a los niños que se acercan a ver el árbol. Es feliz y espera con esperanza
el día en que la luz del árbol permanezca para siempre en los corazones de los
hombres y mujeres, logrando la paz y el amor que tanto anhelan.<o:p></o:p></span></p>
<p class="MsoNormal" style="text-align: justify;"><span style="mso-ansi-language: ES-MX;"><o:p> </o:p></span></p>
<p class="MsoNormal" style="margin-bottom: 0cm; margin-top: 0cm; mso-add-space: auto; mso-margin-bottom-alt: 8.0pt; mso-margin-top-alt: 0cm; text-align: justify;"><span style="mso-ansi-language: ES-MX;">20 de diciembre 2023.<o:p></o:p></span></p>
<p class="MsoNormal" style="margin-bottom: 0cm; margin-top: 0cm; mso-add-space: auto; mso-margin-bottom-alt: 8.0pt; mso-margin-top-alt: 0cm; text-align: justify;"><span style="mso-ansi-language: ES-MX;">Nueva Guinea, RACCS.<o:p></o:p></span></p>
<p class="MsoNormal" style="margin-bottom: 0cm; margin-top: 0cm; mso-add-space: auto; mso-margin-bottom-alt: 8.0pt; mso-margin-top-alt: 0cm; text-align: justify;"><span style="mso-ansi-language: ES-MX;">Foto: Internet<o:p></o:p></span></p>Ronald Hillhttp://www.blogger.com/profile/07621030972567856274noreply@blogger.com0Nueva Guinea, Nicaragua11.6932207 -84.4540213-16.617013136178848 -119.6102713 40.003454536178843 -49.297771299999994tag:blogger.com,1999:blog-3479589712587417403.post-79447880817609426042023-12-21T09:12:00.001-06:002023-12-21T09:24:21.134-06:00FELIZ NAVIDAD Y PRÓSPERO AÑO NUEVO PARA TODOS Y TODAS<p> </p><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjHx_mYAvbw1CcMJuW3Qexx94HDKMq1Bk00Fv1Pu4F4EcJslijYbMHIvhgPevdr70yT2EQBJSaDOql08ume2cwgm_abiVAQtKg-AklBKOAxGJ2jTrGNrcHEKs4yewzU8ufOhKxRS5J88bo54JcYLGizSCl3OxGnPG0_3uYI9nyjJxCDqDwY691z-iVwnqs/s1024/Feliz%20Navidad%20Sue%C3%B1os%20del%20Caribe.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="1024" data-original-width="1024" height="363" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjHx_mYAvbw1CcMJuW3Qexx94HDKMq1Bk00Fv1Pu4F4EcJslijYbMHIvhgPevdr70yT2EQBJSaDOql08ume2cwgm_abiVAQtKg-AklBKOAxGJ2jTrGNrcHEKs4yewzU8ufOhKxRS5J88bo54JcYLGizSCl3OxGnPG0_3uYI9nyjJxCDqDwY691z-iVwnqs/w383-h363/Feliz%20Navidad%20Sue%C3%B1os%20del%20Caribe.jpg" width="383" /></a></div><br /><p></p><p class="MsoNormal" style="text-align: justify;"><span lang="ES-NI">Querida
comunidad de Sueños del Caribe:<o:p></o:p></span></p>
<p class="MsoNormal" style="text-align: justify;"><span lang="ES-NI">En esta hermosa
temporada de Navidad y Año Nuevo, quiero tomar un momento para expresar mi más
sincero agradecimiento a cada uno de ustedes. El 2023 ha sido un año
excepcional para Sueños del Caribe, lleno de logros significativos y momentos
inolvidables.<o:p></o:p></span></p>
<p class="MsoNormal" style="text-align: justify;"><span lang="ES-NI">Superar la marca
de 500 mil lectores es un hito que refleja no solo la calidad de los contenidos
que compartimos, sino también el aprecio y el interés que han depositado en
nosotros. Hemos logrado consolidarnos como uno de los sitios web más destacados
en la difusión de relatos, anécdotas y crónicas sobre la vida y cultura del
Caribe nicaragüense.<o:p></o:p></span></p>
<p class="MsoNormal" style="text-align: justify;"><span lang="ES-NI">Lo más especial
de este año ha sido la construcción de esta maravillosa comunidad que comparte
el amor por la vida en el Caribe nicaragüense. Su compromiso y apoyo han sido
el motor que impulsa nuestro blog, convirtiéndolo en un espacio vibrante de
diversidad cultural y conocimiento.<o:p></o:p></span></p>
<p class="MsoNormal" style="text-align: justify;"><span lang="ES-NI">En el ámbito
literario, hemos dado un paso importante al publicar "El Génesis de Nueva
Guinea". Este logro no solo representa el arte de bloguear, sino también la persistencia, el esfuerzo y la colaboración de todos aquellos que creyeron en el proyecto.
Gracias por su valiosa cooperación, que ha hecho posible dar vida a este libro, e impulsarme a trabajar desde ya para publicar el próximo año uno referido a El Bluff y Bluefields.<o:p></o:p></span></p>
<p class="MsoNormal" style="text-align: justify;"><span lang="ES-NI">A lo largo del
año, hemos explorado una variedad de temas a través de más de 36 escritos,
ahora disponibles en nuestro archivo. Cada palabra compartida es un pequeño
tributo a la riqueza y la diversidad de la región del Caribe nicaragüense.<o:p></o:p></span></p>
<p class="MsoNormal" style="text-align: justify;"><span lang="ES-NI">En este cierre
de año, quiero expresar mi profundo agradecimiento a cada uno de ustedes. Que
estas fiestas estén llenas de alegría, amor y momentos entrañables junto a sus
seres queridos.<o:p></o:p></span></p>
<p class="MsoNormal" style="text-align: justify;"><span lang="ES-NI"><o:p> </o:p></span></p>
<p class="MsoNormal" style="text-align: justify;"><span lang="ES-NI">¡Feliz Navidad y
un próspero Año Nuevo para todos y todas!<o:p></o:p></span></p>
<p class="MsoNormal" style="margin-bottom: 0cm; margin-top: 0cm; mso-add-space: auto; mso-margin-bottom-alt: 8.0pt; mso-margin-top-alt: 0cm; text-align: justify;"><span lang="ES-NI">Con gratitud,<o:p></o:p></span></p>
<p class="MsoNormal" style="margin-bottom: 0cm; margin-top: 0cm; mso-add-space: auto; mso-margin-bottom-alt: 8.0pt; mso-margin-top-alt: 0cm; text-align: justify;"><span lang="ES-NI">Ronald Hill Álvarez<o:p></o:p></span></p>
<p class="MsoNormal" style="margin-bottom: 0cm; margin-top: 0cm; mso-add-space: auto; mso-margin-bottom-alt: 8.0pt; mso-margin-top-alt: 0cm; text-align: justify;"><span lang="ES-NI">Sueños del Caribe<o:p></o:p></span></p>
<p class="MsoNormal" style="margin-bottom: 0cm; margin-top: 0cm; mso-add-space: auto; mso-margin-bottom-alt: 8.0pt; mso-margin-top-alt: 0cm; text-align: justify;"><span lang="ES-NI">21 de diciembre de 2023<o:p></o:p></span></p><p class="MsoNormal" style="margin-bottom: 0cm; margin-top: 0cm; mso-add-space: auto; mso-margin-bottom-alt: 8.0pt; mso-margin-top-alt: 0cm; text-align: justify;"><span lang="ES-NI">Foto: Internet.</span></p>Ronald Hillhttp://www.blogger.com/profile/07621030972567856274noreply@blogger.com4Nueva Guinea, Nicaragua11.6932207 -84.4540213-16.617013136178848 -119.6102713 40.003454536178843 -49.297771299999994tag:blogger.com,1999:blog-3479589712587417403.post-5068710637643452132023-12-19T08:01:00.003-06:002023-12-19T12:59:45.074-06:00UN LUGAR LODOSO CON OLOR A PÓLVORA<p></p><p class="MsoNormal" style="text-align: justify;"><span style="font-family: inherit;"></span></p><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhhGBot1jGkqUKXiz1B4IOHB7jRoNiz5z9eHu6-rHktW551O97lJ_zElWWZgKgZg-30szLdOAcYVJJlnqC84vQN8eD4_CB_cWfnBFCB0yxMzNBK68-3z5dsblMI7YIKRl2urx11vH5uK0KXyTwe8emAanxa8tGKaYzMryylB-radrT0sArANGnv3AD9/s677/PRICA%203.jpg" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="495" data-original-width="677" height="293" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhhGBot1jGkqUKXiz1B4IOHB7jRoNiz5z9eHu6-rHktW551O97lJ_zElWWZgKgZg-30szLdOAcYVJJlnqC84vQN8eD4_CB_cWfnBFCB0yxMzNBK68-3z5dsblMI7YIKRl2urx11vH5uK0KXyTwe8emAanxa8tGKaYzMryylB-radrT0sArANGnv3AD9/w432-h293/PRICA%203.jpg" width="432" /></a></div><br /><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><br /></div><p class="MsoNormal" style="text-align: justify;"><span lang="ES-NI">La primera vez
que escuché hablar de Nueva Guinea fue en el comedor de la casa de mi abuelo,
Felipe Álvarez. Cruzaba el patio de la casa de mis padres a la hora del
almuerzo, y la abuela Manuela me hacía un lugar al lado del abuelo. Mis tíos,
Pablo y Jorge, ocupaban sus sitios en aquella mesa redonda que mi abuela
llenaba con suculentos platos, apoyada por varias mujeres que la asistían en
las labores domésticas.<o:p></o:p></span></p><p class="MsoNormal" style="text-align: justify;"><span lang="ES-NI">Transcurría el
año 1970, y la pesca industrial de camarones en el puerto de El Bluff estaba en
auge, con la empresa Booth Fisheries Company actuando como eje de su
desarrollo. Impulsaba la planta de procesamiento, la flota de barcos, un
astillero y la exportación hacia Estados Unidos de Norteamérica, tanto por vía
aérea como por mar. Era un auge que irradiaba la economía local, de
Bluefields y el país.<o:p></o:p></span></p><p class="MsoNormal" style="text-align: justify;"><span lang="ES-NI">Mi abuelo Felipe
se desempeñaba como responsable de la bodega de la aduana, y mis tíos
trabajaban como funcionarios de agentes aduaneros en un puerto donde atracaban
barcos mercantes. Estos abastecían a los establecimientos comerciales de los
chinos en Bluefields, además de participar en la misma actividad pesquera.
Posteriormente, se llevaban productos de exportación como bananos, ganado,
azúcar, madera y otros, principalmente hacia el mercado estadounidense.<o:p></o:p></span></p><p class="MsoNormal" style="text-align: justify;"><span lang="ES-NI">—Somoza está
ofreciéndole tierra a todos los campesinos para que se trasladen a vivir a
Nueva Guinea —dijo tío Pablo.<o:p></o:p></span></p><p class="MsoNormal" style="text-align: justify;"><span lang="ES-NI">—Van a despalar
esa montaña —dijo el abuelo.<o:p></o:p></span></p><p class="MsoNormal" style="text-align: justify;"><span lang="ES-NI">—Ya empezaron —agregó tío Jorge.<o:p></o:p></span></p><p class="MsoNormal" style="text-align: justify;"><span lang="ES-NI">—Felipe, ¿Dónde
queda ese lugar? —preguntó la abuela Manuela.<o:p></o:p></span></p><p class="MsoNormal" style="text-align: justify;"><span lang="ES-NI">—Cerca de las serranías de Yolaina, de Monkey Point en dirección hacia el este —respondió el abuelo.<o:p></o:p></span></p><p class="MsoNormal" style="text-align: justify;"><span lang="ES-NI">—Por el río
Punta Gorda van a sacar madera, carne de wari y venado, los frijoles que
produzcan, plátanos, yuca y quequisque —añadió tío Pablo.<o:p></o:p></span></p><p class="MsoNormal" style="text-align: justify;"><span lang="ES-NI">—Vamos a estar
bien abastecidos —dijo la abuela con alegría y se sentó a un lado del abuelo.<o:p></o:p></span></p><p class="MsoNormal" style="text-align: justify;"><span lang="ES-NI">Esos nombres que
escuchaba, Nueva Guinea y Yolaina, eran nuevos para mí, no así Monkey Point y
Punta Gorda, porque mi padre, White Bush Hill Bush, era capitán de barcos
camaroneros y recorría la mar cercana a la costa, conociendo y hablando de esos
lugares. Además, varias familias que habitaban en Punta Gorda, principalmente
los McRea, eran amigos de la familia Álvarez. Llegaban con sus botes, hechos de
grandes troncos de árboles, llenos de productos que abastecían a los pobladores
de El Bluff y Bluefields. No solo trasladaban productos, sino también noticias
sobre el estado de las cosas en su región.<o:p></o:p></span></p><p class="MsoNormal" style="text-align: justify;"><span lang="ES-NI">Catorce años
después, en 1986, visité por primera vez Nueva Guinea por asuntos de trabajo.
Era una zona de guerra, con enfrentamientos entre la Contra y el Ejército. En
aquel entonces, ninguna persona quería visitar, y mucho menos trabajar en Nueva
Guinea. Todos huían de la guerra.<o:p></o:p></span></p><p class="MsoNormal" style="text-align: justify;"><span lang="ES-NI">Llovía
intensamente, y las calles, siendo de todo tiempo, estaban lodosas, por las que
circulaban camiones IFA, Robur y Zil transportando militares. El olor a pólvora
impregnaba todo el ambiente. La mejor infraestructura eran cuatro pequeñas cuadras que llamaban "la ciudadela" y en una de sus casa de madera fui alojado.</span></p><p class="MsoNormal" style="text-align: justify;">En aquel momento, la producción del llamado granero de Nicaragua estaba
por el suelo, casi nula. Se impulsaba la Reforma Agraria con un proceso de
cooperativismo, promoviendo cooperativas de servicios múltiples y cooperativas
agrícolas sandinistas, estas últimas tenían las tierras en propiedad común de
sus miembros. También se desarrollaban grandes proyectos estratégicos de cacao y caucho.</p><p class="MsoNormal" style="text-align: justify;"><span lang="ES-NI">El ambiente
estaba impregnado de la euforia de los primeros años de la revolución, con
grandes planes agropecuarios golpeados por la guerra. La primera noche que
dormí en Nueva Guinea fue de un solo tirón: escuchaba la cadencia interminable
de la lluvia cayendo sobre el techo de zinc y recordé la casa de mis padres en
El Bluff.<o:p></o:p></span></p><p class="MsoNormal" style="text-align: justify;"><span lang="ES-NI">Seis años
después, en 1992, luego de concluida la guerra, regresé nuevamente. Trabajaba
para un Programa de Asistencia a Repatriados, financiado por el ACNUR, donde
conocí las colonias y varias de sus comarcas, al igual que muchas personas:
fundadores, repatriados y desmovilizados de la Contra y del Ejército. En el año
1993 y parte de 1994, trabajé en la alcaldía municipal siendo José Orlando
Baquedano (QEPD) su alcalde. Luego, durante 14 años, laboré con la ONG Ayuda en
Acción como coordinador.<o:p></o:p></span></p><p class="MsoNormal" style="text-align: justify;"><span lang="ES-NI">Desde 1992 hasta
la fecha, me encuentro domiciliado en Nueva Guinea, participando activamente
para generar cambios y solucionar muchos problemas en su proceso de desarrollo.
De igual manera, he logrado conocer a muchos de sus pobladores, a muchos
<a href="https://hillron.blogspot.com/2022/09/los-neoguineanos.html" target="_blank">neoguineanos</a>, a los que he entrevistado, escuchado sus historias, recopilado
sus vivencias y tengo el privilegio de hacerlos parte de los Sueños del Caribe.<o:p></o:p></span></p><p class="MsoNormal" style="text-align: justify;"><span lang="ES-NI"> </span></p><p class="MsoNormal" style="margin-bottom: 0cm; margin-top: 0cm; mso-add-space: auto; mso-margin-bottom-alt: 8.0pt; mso-margin-top-alt: 0cm; text-align: justify;">Actualizado el 16/12/2023.</p><p class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
</p><p class="MsoNormal" style="margin-bottom: 0cm; margin-top: 0cm; mso-add-space: auto; mso-margin-bottom-alt: 8.0pt; mso-margin-top-alt: 0cm; text-align: justify;"><span lang="ES-NI">Foto: colonos con funcionarios del IAN.<o:p></o:p></span></p><p></p>Ronald Hillhttp://www.blogger.com/profile/07621030972567856274noreply@blogger.com1Nueva Guinea, Nicaragua11.6932207 -84.4540213-16.617013136178848 -119.6102713 40.003454536178843 -49.297771299999994tag:blogger.com,1999:blog-3479589712587417403.post-18378525218878684012023-12-11T08:52:00.001-06:002023-12-11T08:52:36.616-06:00EL PESCADOR<p> </p><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEj8ZuWt-HzibxyH25iOTLsAmcBS4OUvAC1cnUjXOltv8vsogt0pMyFCLKvUI1y8CYVEkCIvTPZmsJEdMoSHS8Rra0PdDqT9QXrfjkGB5-KlwkoBH07G6EO_0ToLbfxeIqFY10fE-lA6eKL6xej-Z0kmYZ0Kyf9CeflE6hq2CvgYOTYEtHRpLvtff5AMjjg/s1024/EL%20PESCADOR.jpeg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="1024" data-original-width="1024" height="400" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEj8ZuWt-HzibxyH25iOTLsAmcBS4OUvAC1cnUjXOltv8vsogt0pMyFCLKvUI1y8CYVEkCIvTPZmsJEdMoSHS8Rra0PdDqT9QXrfjkGB5-KlwkoBH07G6EO_0ToLbfxeIqFY10fE-lA6eKL6xej-Z0kmYZ0Kyf9CeflE6hq2CvgYOTYEtHRpLvtff5AMjjg/w445-h400/EL%20PESCADOR.jpeg" width="445" /></a></div><br /><p></p><p class="MsoNormal"><br /></p><p class="MsoNormal">El pescador, con ilusión en el pecho,<o:p></o:p></p>
<p class="MsoNormal">deja a su amor en tierna despedida,<o:p></o:p></p>
<p class="MsoNormal">hacia el muelle camina, sueños en su barco estrecho.<o:p></o:p></p>
<p class="MsoNormal"><br /></p><p class="MsoNormal">Maniobra en el muelle, la barca en su partida,</p><p class="MsoNormal"><o:p></o:p></p>
<p class="MsoNormal">levanta cuerdas, manos curtidas por la sal y el viento,<o:p></o:p></p>
<p class="MsoNormal">navega hacia la mar, su alma entera va rendida.<o:p></o:p></p>
<p class="MsoNormal"><o:p> </o:p></p>
<p class="MsoNormal">En la barra, el ancla cae con un lento movimiento,<o:p></o:p></p>
<p class="MsoNormal">entre la laguna y el mar, su espera se hace eterna,<o:p></o:p></p>
<p class="MsoNormal">enciende un cigarrillo, suspira, está contento.<o:p></o:p></p>
<p class="MsoNormal"><o:p> </o:p></p>
<p class="MsoNormal">La cuerda en el agua busca un buen pargo que gobierne,<o:p></o:p></p>
<p class="MsoNormal">las piedras y los arrecifes llenos de vida marina,<o:p></o:p></p>
<p class="MsoNormal">piensa en su futuro, en su joven esposa y su vientre.<o:p></o:p></p>
<p class="MsoNormal"><o:p> </o:p></p>
<p class="MsoNormal">El cordel corre y salta, como en danza cautiva,<o:p></o:p></p>
<p class="MsoNormal">jala y jala, en un juego de placer y de paciencia,<o:p></o:p></p>
<p class="MsoNormal">el peso alerta sus sentidos, la lucha es atractiva.<o:p></o:p></p>
<p class="MsoNormal"><o:p> </o:p></p>
<p class="MsoNormal">La gran presa llega con resistencia,<o:p></o:p></p>
<p class="MsoNormal">un mero majestuoso, castaño y rojizo.<o:p></o:p></p>
<p class="MsoNormal">Suspira, el pescador siente su recompensa.<o:p></o:p></p>
<p class="MsoNormal"><o:p> </o:p></p>
<p class="MsoNormal">En el barco, el mero aleteando halla su nuevo lecho,<o:p></o:p></p>
<p class="MsoNormal">regresa a casa con pargos y el gran trofeo,<o:p></o:p></p>
<p class="MsoNormal">cae la tarde; en sus brazos, su amor, su anhelo.<o:p></o:p></p>
<p class="MsoNormal"><o:p> </o:p></p>
<p class="MsoNormal">8/12/2023<o:p></o:p></p>
<p class="MsoNormal">Foto propia: Internet.<o:p></o:p></p>Ronald Hillhttp://www.blogger.com/profile/07621030972567856274noreply@blogger.com3Bluefields, Nicaragua12.0111402 -83.7703693-16.299093636178846 -118.9266193 40.321374036178845 -48.6141193tag:blogger.com,1999:blog-3479589712587417403.post-22372621478078177592023-11-30T09:02:00.002-06:002023-11-30T12:49:39.558-06:00LLUVIA EN EL TRÓPICO HÚMEDO<p> </p><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjT-gOj0QOZpXkl6aLJBg_jSPjZUl0jIuzKfo2gcSvWBtk2uIWEYLMb9D2treglN_tZZQaHkO5sYJk3y2pqTDuafZ5OLfJL5pHeKJOZ2U1XQMS1W0HHNHZJeZ11qynX8BGzacIrpH7WxaNMlI0z07IYrh2mQ5wcH1b3tc0pgdS5CAqeeSznIriQBaI4Kt4/s1080/Muelle%20los%20Tres%20R%C3%ADos.jpg" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="807" data-original-width="1080" height="299" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjT-gOj0QOZpXkl6aLJBg_jSPjZUl0jIuzKfo2gcSvWBtk2uIWEYLMb9D2treglN_tZZQaHkO5sYJk3y2pqTDuafZ5OLfJL5pHeKJOZ2U1XQMS1W0HHNHZJeZ11qynX8BGzacIrpH7WxaNMlI0z07IYrh2mQ5wcH1b3tc0pgdS5CAqeeSznIriQBaI4Kt4/w400-h299/Muelle%20los%20Tres%20R%C3%ADos.jpg" width="400" /></a></div><br /><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><br /></div><br /><p></p><p>Llueve sin cesar sobre el trópico húmedo.</p><p>
</p><p class="MsoNormal"><span lang="ES-NI">Ríos crecen desbordándose en su recorrido.<o:p></o:p></span></p>
<p class="MsoNormal"><span lang="ES-NI">Las casas se inundan y la gente se afana<o:p></o:p></span></p>
<p class="MsoNormal"><span lang="ES-NI">en salvar sus pertenencias y sus vidas.<o:p></o:p></span></p>
<p class="MsoNormal"><span lang="ES-NI"><o:p> </o:p></span></p>
<p class="MsoNormal"><span lang="ES-NI">La lluvia no respeta ni la noche ni el día.<o:p></o:p></span></p>
<p class="MsoNormal"><span lang="ES-NI">Es un diluvio que arrasa con todo a su paso.<o:p></o:p></span></p>
<p class="MsoNormal"><span lang="ES-NI">Los niños lloran, los ancianos se lamentan,<o:p></o:p></span></p>
<p class="MsoNormal"><span lang="ES-NI">los jóvenes se organizan para la evacuación.<o:p></o:p></span></p>
<p class="MsoNormal"><span lang="ES-NI"><o:p> </o:p></span></p>
<p class="MsoNormal"><span lang="ES-NI">La tristeza se apodera de los rostros
mojados.<o:p></o:p></span></p>
<p class="MsoNormal"><span lang="ES-NI">La incertidumbre se cierne sobre el futuro.<o:p></o:p></span></p>
<p class="MsoNormal"><span lang="ES-NI">La lluvia no da tregua ni esperanza.<o:p></o:p></span></p>
<p class="MsoNormal"><span lang="ES-NI">Es una fuerza implacable que no escucha.<o:p></o:p></span></p>
<p class="MsoNormal"><span lang="ES-NI"><o:p> </o:p></span></p>
<p class="MsoNormal"><span lang="ES-NI">Entre la desolación hay un rayo de luz,<o:p></o:p></span></p>
<p class="MsoNormal"><span lang="ES-NI">una mano solidaria, una palabra de aliento,<o:p></o:p></span></p>
<p class="MsoNormal"><span lang="ES-NI">un gesto de amor, una oración sincera,<o:p></o:p></span></p>
<p class="MsoNormal"><span lang="ES-NI">un hibisco que florece en el lodo.<o:p></o:p></span></p>
<p class="MsoNormal"><span lang="ES-NI"><o:p> </o:p></span></p>
<p class="MsoNormal"><span lang="ES-NI">La lluvia no doblegará el espíritu del
trópico húmedo,<o:p></o:p></span></p>
<p class="MsoNormal"><span lang="ES-NI">es una prueba más que se superará. <o:p></o:p></span></p>
<p class="MsoNormal"><span lang="ES-NI">no durará para siempre, ni el dolor.<o:p></o:p></span></p>
<p class="MsoNormal"><span lang="ES-NI">El sol volverá a brillar, y con él, la vida
en su esplendor.<o:p></o:p></span></p>
<p class="MsoNormal"><span lang="ES-NI"><o:p> </o:p></span></p>
<p class="MsoNormal"><span lang="ES-NI">30 de noviembre 2023.<o:p></o:p></span></p>
<p class="MsoNormal"><span lang="ES-NI">Foto Propia: Muelle de los Tres Ríos, El Rama.<o:p></o:p></span></p><br /><p></p>Ronald Hillhttp://www.blogger.com/profile/07621030972567856274noreply@blogger.com4Nueva Guinea, Nicaragua11.6932207 -84.4540213-16.617013136178848 -119.6102713 40.003454536178843 -49.297771299999994tag:blogger.com,1999:blog-3479589712587417403.post-17695176917223810552023-11-24T06:05:00.002-06:002023-11-24T09:46:24.741-06:00DE QUÉ HABLAMOS CUANDO HABLAMOS DE LA MUERTE<p> </p><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgz0LIp7rMb06p4E8xAnhWJlsssueNXjUziAKBIRv6XcCxwS2atAtzFriEsCgSsWGwkoeAL9F6E52qr4l3fU-XrkmQH_84V_OQuOBVElqnpNJLuRyAwl6zPVXPA9MrOhZW81FMdeaN0fJbzccS7I4VD3yfEKg05JqSV7uMNIFjh6WP0lzxfJPw2NpTTgZI/s1080/Atardecer%202.jpg" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="810" data-original-width="1080" height="300" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgz0LIp7rMb06p4E8xAnhWJlsssueNXjUziAKBIRv6XcCxwS2atAtzFriEsCgSsWGwkoeAL9F6E52qr4l3fU-XrkmQH_84V_OQuOBVElqnpNJLuRyAwl6zPVXPA9MrOhZW81FMdeaN0fJbzccS7I4VD3yfEKg05JqSV7uMNIFjh6WP0lzxfJPw2NpTTgZI/w400-h300/Atardecer%202.jpg" width="400" /></a></div><br /><p></p><p></p><p class="MsoNormal" style="text-align: justify;"><span lang="ES-NI">Henry Bush Hill
Bush, hermano de mi padre White Bush, falleció tras sufrir un derrame cerebral,
y doce días después nos dejó. Su partida tuvo lugar en la tranquilidad de su
hogar, descansando plácidamente en su cama, rodeado de su esposa Sula, sus
hijos e hijas, nietos y demás familiares. A la edad de 88 años, dejó este
mundo. Aquel día, después de disfrutar de su almuerzo, decidió descansar para
la siesta y, lamentablemente, no pudo volver a levantarse, ya que la mitad de
su cuerpo dejó de responder.<o:p></o:p></span></p>
<p class="MsoNormal" style="text-align: justify;"><span lang="ES-NI">Todos sus seres
queridos tuvieron la oportunidad de despedirse de tío Henry. Desde la distancia
seguí su estado de salud a través de los primos y sus esposas. Vi la ceremonia
en su honor realizada en la casa del primo Crawford, y posteriormente, su
sepelio en el cementerio de Utila, “el jardín de los recuerdos”. Tío Henry fue
un gran hombre, uno de mis tíos preferidos, y muy querido por mi padre. Lo recordare y extrañare el resto de mi vida.<o:p></o:p></span></p>
<p class="MsoNormal" style="text-align: justify;"><span lang="ES-NI">Estuve enfermo
en mi cama por más de diez días y, de manera redundante, pensé en la muerte. Es
inevitable reflexionar sobre ella cuando estás enfermo. Mientras somos jóvenes
y estamos sanos, no lo hacemos.<o:p></o:p></span></p>
<p class="MsoNormal" style="text-align: justify;"><span lang="ES-NI">Ese extraño sentimiento
de que todo terminará me llevó a pensar en mi madre. Escuché, no se si en
sueños o medio despierto, nuevamente la lengua materna, esa que nos dice
repetidamente en los primeros meses de vida, “mamá te ama y te cuida”, “mamá te
quiere y te protege”, y mediante lo cual comenzamos a identificar personas y sonidos.
Llorando la llamé varias veces, “Mamá, mamá, ayúdame. Mamá, yo también te amo”.<o:p></o:p></span></p>
<p class="MsoNormal" style="text-align: justify;"><span lang="ES-NI">Cuando hablamos
de la muerte, muchos dicen que no les preocupa. Pero eso no es
cierto. Somos animales que morimos y nos descomponemos. Cuando llega, se
evidencia muy deprisa. Casi de inmediato, la sangre de los capilares situados
cerca de la superficie empieza a vaciarse, lo que provoca esa palidez fantasmal
que resulta tan característica. La sangre se acumula en las partes inferiores
del cuerpo a consecuencia de la gravedad, lo que da un color púrpura a la piel,
en un proceso conocido como livor mortis. Las células internas se rompen; las
enzimas se derraman, e inician un proceso de auto digestión denominado
autólisis.<o:p></o:p></span></p>
<p class="MsoNormal" style="text-align: justify;"><span lang="ES-NI">También, las
células mueren a velocidades distintas: las cerebrales lo hacen muy deprisa, en
un máximo de tres o cuatro minutos, mientras que las musculares y cutáneas
pueden tardar horas, tal vez incluso un día entero. El famoso agarrotamiento
muscular, conocido como rigor mortis, se produce en un plazo de entre treinta
minutos y cuatro horas tras el fallecimiento, empezando por los músculos
faciales y desplazándose hacia abajo a través del cuerpo y hacia fuera por las
extremidades. El rigor mortis dura aproximadamente un día.<o:p></o:p></span></p>
<p class="MsoNormal" style="text-align: justify;"><span lang="ES-NI">Un cadáver es
algo muy vivo. Solo que esa vida ya no es la nuestra, sino la de las bacterias
que hemos dejado atrás, además de cualesquiera otras que se suban al carro. A
medida que devoran el cuerpo, las bacterias intestinales producen diversos
gases, entre ellos metano, amoníaco, sulfuro de hidrógeno y dióxido de azufre,
aparte de otros compuestos que llevan los explícitos nombres de cadaverina y
putrescina. El olor de un cadáver en descomposición generalmente se vuelve
insoportable en cuestión de dos o tres días, algo menos si hace calor. Luego,
los olores comienzan a disminuir poco a poco hasta que ya no queda carne y, por
lo tanto, nada que pueda oler.<o:p></o:p></span></p>
<p class="MsoNormal" style="text-align: justify;"><span lang="ES-NI">Hablar de la
muerte es tan fascinante, pero durante siglos hemos excluido a nuestros hijos
del tema. Cuando nos preguntan por ello nos quedamos callados, no los
preparamos para vivir en este mundo, un mundo cada vez más catastrófico e
inhumano. Solo pensemos en la Pandemia, en el cambio climático, en la guerra de
Ucrania y entre la que se libra entre Israel y Hamas. La muerte nos acompaña
siempre, estamos expuestos a nuestra propia mortalidad.<o:p></o:p></span></p>
<p class="MsoNormal" style="text-align: justify;"><span lang="ES-NI">Hablando de la muerte, pues sencillamente deseo que cuando llegue e
inicie mi proceso hacia a la extinción, se me permitan los rituales, las honras
fúnebres. Deseo que se hagan con calma, sin prisa, que expongan mi cuerpo en la sala
de la que fue mi casa para que todos aquellos que tengan la voluntad de asistir
al ritual lo puedan hacer. No deseo que se hagan comelonas, no hay razón para
ello. Pero sí compartir algo ligero, café, pan, sándwich, o aquello que surja
de la voluntad de mis familiares y amigos. Tendrán tiempo suficiente para ello,
si quieren estar allí, conversando frente a ese cuerpo que se descompone, un día y una
noche, o más, no tengo nada en contra de ello.<o:p></o:p></span></p>
<span style="mso-bookmark: _Hlk151649849;"></span>
<p class="MsoNormal" style="text-align: justify;"><span lang="ES-NI">Cuando llegue el
momento de mi sepultura, una lápida sencilla de piedra con mi nombre
será suficiente para aquellos que, en algún momento, me busquen y deseen
encontrarme. Estoy seguro de que viviré en el recuerdo y las memorias de mis
seres queridos durante muchos años. Al final, pido que se grabe en mi lápida:
"Su esfuerzo lo llevó a vivir lo mejor posible y fue un buen hombre".<o:p></o:p></span></p>
<p class="MsoNormal" style="text-align: justify;"><span lang="ES-NI"><o:p> </o:p></span></p>
<p class="MsoNormal" style="margin-bottom: 0cm; margin-top: 0cm; mso-add-space: auto; mso-margin-bottom-alt: 8.0pt; mso-margin-top-alt: 0cm; text-align: justify;"><span lang="ES-NI">jueves, 23 de noviembre de 2023<o:p></o:p></span></p>
<p class="MsoNormal" style="margin-bottom: 0cm; margin-top: 0cm; mso-add-space: auto; mso-margin-bottom-alt: 8.0pt; mso-margin-top-alt: 0cm; text-align: justify;"><span lang="ES-NI">La Colina, Nueva Guinea.<o:p></o:p></span></p>
<p class="MsoNormal" style="margin-bottom: 0cm; margin-top: 0cm; mso-add-space: auto; mso-margin-bottom-alt: 8.0pt; mso-margin-top-alt: 0cm; text-align: justify;"><span lang="ES-NI">Foto Propia. <o:p></o:p></span></p><br /><p></p>Ronald Hillhttp://www.blogger.com/profile/07621030972567856274noreply@blogger.com0Nueva Guinea, Nicaragua11.6932207 -84.4540213-16.617013136178848 -119.6102713 40.003454536178843 -49.297771299999994tag:blogger.com,1999:blog-3479589712587417403.post-62423667694115655272023-11-11T09:48:00.002-06:002023-11-11T09:48:48.211-06:00LA FERIA, UNA TRADICIÓN QUE SE RESISTE<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjxYUP2P-lL_590K9Vvdno22RGnv-RmR_GYuUQpsgdMfmHflYxL-q-eX8U4yK54Za4Q2Md0YGIkDieO7GHyEudhzjRnfmXoAeAutbEOeL7KHpl0JiNQLZ4Kl2g8WrvE0UNr8r7_4ioV-9nACSgLK5_nGFZWSL2qlg71ZvBpPCw9hirItikVCQ0gnAzblZQ/s1156/Feria%202023%20Nueva%20Guinea.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="651" data-original-width="1156" height="225" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjxYUP2P-lL_590K9Vvdno22RGnv-RmR_GYuUQpsgdMfmHflYxL-q-eX8U4yK54Za4Q2Md0YGIkDieO7GHyEudhzjRnfmXoAeAutbEOeL7KHpl0JiNQLZ4Kl2g8WrvE0UNr8r7_4ioV-9nACSgLK5_nGFZWSL2qlg71ZvBpPCw9hirItikVCQ0gnAzblZQ/w400-h225/Feria%202023%20Nueva%20Guinea.jpg" width="400" /></a></div><br /><p class="MsoNormal"><br /></p><p class="MsoNormal">En la pista de antaño, donde aviones solían aterrizar,</p><p class="MsoNormal"><o:p></o:p></p>
<p class="MsoNormal">ahora se erige la feria, un espectáculo sin par.<o:p></o:p></p>
<p class="MsoNormal">Maquinaria reluciente, tractores y camionetas en hilera,<o:p></o:p></p>
<p class="MsoNormal">la gente asombrada, mira y se regocija entera.<o:p></o:p></p>
<p class="MsoNormal">Ganaderías de renombre, desfilan con altivez,</p><p class="MsoNormal"><o:p></o:p></p>
<p class="MsoNormal">ganado de raza, como estrellas en el revés.<o:p></o:p></p>
<p class="MsoNormal">Productores y bancos entrelazan destinos,<o:p></o:p></p>
<p class="MsoNormal">facilitando el progreso con lazos divinos.<o:p></o:p></p>
<p class="MsoNormal">Niños corretean, risas en el aire,</p><p class="MsoNormal"><o:p></o:p></p>
<p class="MsoNormal">juegos mecánicos, en su diversión se declaran.<o:p></o:p></p>
<p class="MsoNormal">Y al caer la noche, la barrera cobra vida,<o:p></o:p></p>
<p class="MsoNormal">toros desafiantes, montadores en la arremetida.<o:p></o:p></p>
<p class="MsoNormal">Gritos de emoción, chicheros en acción,</p><p class="MsoNormal"><o:p></o:p></p>
<p class="MsoNormal">La fiesta se desborda, ¡qué gran celebración!<o:p></o:p></p>
<p class="MsoNormal">Chinamos llenos, de bebedores ansiosos,<o:p></o:p></p>
<p class="MsoNormal">bailando a su estilo, con sus vaqueras hermosas.<o:p></o:p></p>
<p class="MsoNormal">Botas de vaquero y jeans llenos de lodo,</p><p class="MsoNormal"><o:p></o:p></p>
<p class="MsoNormal">bailan hasta el amanecer, con un ritmo a todo nodo.<o:p></o:p></p>
<p class="MsoNormal">Grupos renombrados, llenan el escenario,<o:p></o:p></p>
<p class="MsoNormal">música que alimenta, hasta el último repertorio.<o:p></o:p></p>
<p class="MsoNormal">Corrales en silencio, el ganado descansa,</p><p class="MsoNormal"><o:p></o:p></p>
<p class="MsoNormal">cuidadores y bestias, en paz se balancean.<o:p></o:p></p>
<p class="MsoNormal">La feria se apaga, pero en la memoria persiste,<o:p></o:p></p>
<p class="MsoNormal"><o:p></o:p></p><p>tres días de algarabía, una tradición que resiste. </p><p><br /></p><p>11 de noviembre de 2023</p><p>Foto cortesía de Orlando González</p>Ronald Hillhttp://www.blogger.com/profile/07621030972567856274noreply@blogger.com0Nueva Guinea, Nicaragua11.6932207 -84.4540213-16.617013136178848 -119.6102713 40.003454536178843 -49.297771299999994tag:blogger.com,1999:blog-3479589712587417403.post-39008306418408787612023-11-01T07:31:00.002-06:002023-11-01T08:04:50.236-06:00A LA ESPERA DE LAS TORTILLAS<p style="text-align: justify;"></p><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjsNB0z8_3AvSCwZOVT1_IYE7XHHEf4usOv_uqTfMl5CFmK9mW0ucRQZYZt1xqqam9YRgFaJnZ_epsgD1QdM2PKWypumoAQhJwsaz0Qw7JdHaCA5TBNlP2Op8sPqKwdFgap6GQ9wN-hi2aEHTQ-9GgYDpDAMiKq6GcOLwANZT6pzfe4lhkzN9DPMhcKT9I/s2048/Tortillas.jpg" style="clear: right; float: right; margin-bottom: 1em; margin-left: 1em;"><img border="0" data-original-height="2048" data-original-width="1559" height="400" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjsNB0z8_3AvSCwZOVT1_IYE7XHHEf4usOv_uqTfMl5CFmK9mW0ucRQZYZt1xqqam9YRgFaJnZ_epsgD1QdM2PKWypumoAQhJwsaz0Qw7JdHaCA5TBNlP2Op8sPqKwdFgap6GQ9wN-hi2aEHTQ-9GgYDpDAMiKq6GcOLwANZT6pzfe4lhkzN9DPMhcKT9I/w305-h400/Tortillas.jpg" width="305" /></a></div><p style="text-align: justify;"></p><p class="MsoNormal" style="text-align: justify;">Una mujer mayor, con el cabello
cano, sube el escalón de piedra cantera sosteniéndose del hombro de una niña y
se recuesta a la pared del corredor, a un costado del fogón de leña. El fuego palpita
con pereza bajo la lámina de hierro, como si recién fue encendido por la mujer chaparra
y obesa que hace las tortillas.<o:p></o:p></p><p class="MsoNormal" style="text-align: justify;">He llegado al lugar apresurado y
un poco irritado después de visitar varios puestos de tortillas que estaban
cerrados. En reloj indica que son las cuatro y media de la tarde.<o:p></o:p></p><p class="MsoNormal" style="text-align: justify;">Varios clientes están allí,
esperando tortillas; todos son niños. Uno de ellos puede tener cinco años, el
resto son niñas cuyas edades oscilan entre ocho y once. Sus ropitas se muestran
limpias, calzan chinelas y zapatos tenis desgastados. La mujer mayor ha llegado
con un trapo bastante lustroso y ellos ya estaban allí.<o:p></o:p></p><p class="MsoNormal" style="text-align: justify;">La tortillera coloca cuatro
tortillas palmeadas en el pequeño fogón, vuelve a la masa que tiene en una pana
plástica sobre una mesa vieja de madera. Hace una pelotita, la palmea sobre un
trozo redondo de plástico hasta que surge una tortilla diminuta, de las que
ahora valen cuatro córdobas y consumo hasta tres a la hora de la cena. Es
bastante lenta, al igual que el fuego de su fogón, y pienso que saldé de allí
por lo menos dentro de una hora.<o:p></o:p></p><p class="MsoNormal" style="text-align: justify;">Es una tarde nublada y gris, después
que ha llovido por la mañana debido al paso de una depresión tropical que no ha
tenido mayores consecuencias, ni por la lluvia, ni por el viento. Las calles
están mojadas, al igual que las paredes y los techos de las casas. <o:p></o:p></p><p class="MsoNormal" style="text-align: justify;">Los niños juegan entre ellos
mientras esperan las tortillas. El varoncito juega con una niña de unos ocho
años; parece que son hermanos. Están sentados en el borde del corredor, a un
lado de la piedra cantera que hace de escalón para subirlo. La niña tiene en
sus manos una libreta pequeña para apuntes de tapa dura. Escribe con un lápiz
de grafito en una hoja y se la pasa con todo y el lápiz al niño. Después de
recibirla y ver lo que escribió, el niño sonríe, se carcajea, inclina su cuerpo
hacia el de ella como tratando de hacer una colisión de satisfacción y felicidad.
La niña también sonríe y recibe de regreso la libreta. Vuelve a escribir en
ella. Es un juego de palabras escritas o de manchones y garabatos que los hace
reír. Un día serán los mejores alumnos de la escuela, los escritores y poetas de
la ciudad, orgullo de su barrio. <o:p></o:p></p><p class="MsoNormal" style="text-align: justify;">Otros niños están a la espera.
Una niña de unos once años está de pie en el andén, frente al corredor. De ella
se ha sostenido la mujer mayor de pelo cano para subir el escalón. Su cabello
es de color negro y largo, tan largo que llega a su cintura y está mojado, como
si se hubiera bañado recientemente. No se mueve del lugar, pero está atenta al
juego de la libreta de los otros.<o:p></o:p></p><p class="MsoNormal" style="text-align: justify;">Tres niñas están sentadas en una
banca de madera, ubicada bajo la ventana de un pequeño espacio que antes fue
una pulpería. Aun se notan rótulos y afiches en la pared con la propaganda de
chiverías y bebidas azucaradas. Las tres se cuentan cosas entre ellas y se ríen,
sonrisas plenas, sin temores, abiertas a la calle, al barrio y al mundo, sin
preocupaciones, sin envidias ni temores. Están felices y en sus manos se
muestra el dinero y los trapos para envolver las tortillas.<o:p></o:p></p><p class="MsoNormal" style="text-align: justify;">Al otro lado de la calle, en la
esquina, en el corredor frontal de una casa, un viejo pelón de unos 75 años se
encuentra sin camisa inspeccionando cosas viejas, cachivaches, chatarra que
tiene acomodada frente a ese espacio pequeño de la casa. Entre otras cosas, observo
lavadoras y cocinas viejas, láminas de zinc sarrosas, una mantenedora
destartalada y, sobre un pequeño carretón que tiene parqueado en la cuneta, un
montón de chatarra amarrada como si estuviera lista para entregarla por la
mañana. El viejo se acomoda en una silla y observa embelesado los resultados de
su trabajo como si de un tesoro se tratara. Imagino que piensa en el trayecto
que debe recorrer con la carga acomodada en el carretón hasta el centro de
acopio. Quizás hace cálculos del dinero que obtendrá por la venta. Puede ser
que piense en las cosas que tiene vistas y va a comprar posteriormente. Tal vez
medita sobre las fuerzas que día a día lo abandonan, en los achaques de viejo
que enloquecen, en el costo de la vida que va para arriba y, aunque venda cada
vez más y más chatarra, nunca lo podrá alcanzar.<o:p></o:p></p><p class="MsoNormal" style="text-align: justify;">Detrás de él, en el corredor
lateral de la misma casa, dos mujeres y un hombre están sentados en sillas de
plástico. Se muestran sigilosos y no hay gestos de conversación en sus rostros,
pero observan como estatuas hacia la calle principal del barrio. No le prestan
atención al viejo de la chatarra. Al fondo, más allá de la esquina, se ve jugar
a varios niños con una pelota de futbol en el centro de la calle. El hombre se
levanta y entra a la casa por la puerta lateral. Detrás de él va una de las
mujeres. Otro hombre sale de la boca calle, frente al corredor desde donde
ellos observan, y jala un caballo con el aparejo vacío en dirección a algún
solar o potrero donde lo dejará pastando por la noche. El hombre ha regresado a
la silla, pero ahora lleva puesta una chaqueta de color azulón y, después de él,
regresa la mujer enchaquetada y le entrega un suéter de algodón a la que se ha
quedado en su sitio. El viejo sigue sin camisa.<o:p></o:p></p><p class="MsoNormal" style="text-align: justify;">Los tres siguen rígidos, sin
conversar entre ellos, con la mirada extraviada en el horizonte. Me pregunto si
son hijos del anciano, y si lo son, ¿le ayudan a soportar la carga de los años?
¿Son buenos o malos hijos? ¿Le apoyan con medicamentos y alimentos? Sigo
pensando en la vida del anciano cuando veo que la mujer mayor de cabello cano
baja del corredor con sumo cuidado. En sus manos lleva las tortillas cubiertas por
el trapo lustroso.<o:p></o:p></p><p class="MsoNormal" style="text-align: justify;">La tarde cae y también siento un
poco de frío, pero no hay viento ni llovizna. La humedad del ambiente, después
del paso de la depresión tropical, ha reducido la temperatura en la ciudad, y
me siento a gusto.<o:p></o:p></p><p class="MsoNormal" style="text-align: justify;">Los niños juegan ajenos al mundo
que los rodea, se empujan y carcajean, se abrazan, y no les preocupa que atendieran
primero a la mujer. La tortillera, bajita y rellenita, palmea las pelotitas de
masa, retira las tortillas del fuego que arde y crepita. Ha entrado en calor y
se mueve con mayor habilidad. Respiro el aroma de las tortillas recién hechas,
las más ricas del barrio.<o:p></o:p></p><p class="MsoNormal" style="text-align: justify;">Luego de irme del lugar, me doy cuenta de que las preocupaciones que tenía al llegar han desaparecido. Siento
compasión por el anciano y deseo que todos los niños del barrio, la ciudad y el
mundo sean felices como los que esperan sus tortillas.<o:p></o:p></p><p class="MsoNormal" style="text-align: justify;"><o:p> </o:p></p><p class="MsoNormal" style="text-align: justify;">31 de octubre de 2023<o:p></o:p></p><p class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
</p><p class="MsoNormal" style="margin-bottom: 0cm; margin-top: 0cm; mso-add-space: auto; mso-margin-bottom-alt: 8.0pt; mso-margin-top-alt: 0cm; text-align: justify;">Foto propia.<o:p></o:p></p><p></p>Ronald Hillhttp://www.blogger.com/profile/07621030972567856274noreply@blogger.com3Nueva Guinea, Nicaragua11.6932207 -84.4540213-1.5554010957749185 -102.0321463 24.941842495774917 -66.8758963tag:blogger.com,1999:blog-3479589712587417403.post-28185237344622755802023-10-23T07:53:00.001-06:002023-10-23T11:35:48.714-06:00Y, ¿CÓMO OLVIDAR A JUIGALPA?<p><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiCe9mJT9voC1WIBIj-_UeKeFYgWtqFkxgt01iDl4u-Tu2UcZunSFXkI4toBBlROz-LhKphF9EwmcrioONFUjcKoIyihqcaKKr_A4tNPzsYTf0oHeP6Yi_QBSdopkISnAUQWSs6w_lgGGjSCjelbBX-2ZzXAQ3foWk0oIqGrbE0ReSJ-FZXdloJoVyIxTo/s2097/Fotos%20Emilce%20en%20Juigalpa.jpg" style="clear: right; display: inline; float: right; margin-bottom: 1em; margin-left: 1em; text-align: center;"><img border="0" data-original-height="2097" data-original-width="1451" height="320" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiCe9mJT9voC1WIBIj-_UeKeFYgWtqFkxgt01iDl4u-Tu2UcZunSFXkI4toBBlROz-LhKphF9EwmcrioONFUjcKoIyihqcaKKr_A4tNPzsYTf0oHeP6Yi_QBSdopkISnAUQWSs6w_lgGGjSCjelbBX-2ZzXAQ3foWk0oIqGrbE0ReSJ-FZXdloJoVyIxTo/s320/Fotos%20Emilce%20en%20Juigalpa.jpg" width="221" /></a></p><div style="text-align: justify;"><p class="MsoNormal">No puedo dejar de verla, aun
cuando se ausenta por varios días. La Puki me la recuerda porque siente su
presencia imborrable en la casa, en el sofá que ella ocupa o en la mecedora del
corredor donde pasa las tardes calurosas.<o:p></o:p></p><p class="MsoNormal">En los espacios compartidos su
presencia siempre se devela en pequeños detalles colocados en la mesa de noche, debajo de la almohada, en el tocador, en el
espejo, en las gavetas, y su aroma ha impregnado la mitad de todo: la
casa, la habitación y los recuerdos.<o:p></o:p></p><p class="MsoNormal">Ahora que regresa, ya entrando la
noche más allá de la etapa del adormecimiento, coloca en la cama varias fotos
que una de sus amigas le ha regalado, todas de ella, de su época de chavala, de
su juventud, una etapa de su vida que siempre recuerdo y, más aún, en su ausencia.<o:p></o:p></p><p class="MsoNormal">Veo una foto y le digo que esa es
Daniela, nuestra nieta, porque es igualita a ella. Una foto del Clarín de niño,
también es idéntico a ella. Una foto donde camina con Cecilia Wheelock,
después de visitar el parque de Palo Solo, una foto pérdida y ahora vuelve a
despertar los recuerdos de ese pasado inolvidable, ella con cabello al estilo
afro y su short cortito mostrando sus piernas de atleta, caminando hacia el
oeste, en dirección a la esquina donde se ubica la casa del chele Laguna, pasando por las viviendas de don Edgard Matus, la familia Flores, la de la Chelita donde vivía Milcíades, la casa de doña Petrona y la que hoy habita la familia Marín.<o:p></o:p></p><p class="MsoNormal">Volviendo a las fotos, en una de
ellas se baña en la quebrada de Carca, embarazada de Emiljamary y la rodea un
chavalero que goza de alegría en uno de esos meses calurosos en Juigalpa, antes
más frescos que ahora.<o:p></o:p></p><p class="MsoNormal">Y, ¿cómo olvidar a Juigalpa? Es
imposible porque Juigalpa está en su sangre, Juigalpa es la ciudad de mis hijos, Juigalpa es una parte
de mi vida.<o:p></o:p></p><p class="MsoNormal">Juigalpa en la época que estudié
en el liceo agrícola, cuando todavía no la conocía por cosas del destino o
ironías de la vida. Los trabajos de campo eran dirigidos por el profesor
Guillermo “el Papito” Tablada: ¡organicen un grupo para hacer rondas de fuego! ¡otro
grupo para hacer eras! ¡un grupo para recoger mierda de vaca en sacos para
abonar las plantas!, grupo que nunca me gustó, ¡ustedes, vayan a la
bodega a buscar baldes y regaderas que van a regar todas las eras de allá
abajo, las que están a la orilla del río y cerca de los árboles de Mango!, y nos organizábamos para hacer las labores. Un día, la voz
autoritaria del director, Alejo Gallo Montenegro, dice al estudiantado en
formación: ¡prepárense, hoy van a pelonear a los de primer año! Mostrándonos dóciles, seremos el plato del año para los alumnos de
segundo año, la revancha por lo que ellos también sufrieron. ¡Reúnanse en un solo
lugar!, ¡no pongan resistencia!, ¡las tijeras brillan de tanto filo que
tienen!, ¡cuidado les cortan una oreja!, ¡cuidado con los ojos!, gritaban los
cabecillas de segundo año, entre ellos Adolfo Chávez. Vamos de uno en uno, pasando en la fila y dos nos caen como zopilotes, sosteniéndonos de los hombros, pasan sus brazos por el
cuello para inmovilizarnos, sostienen con fuerza la cabeza para dar los tijerazos,
varios atrás, en el occipital, otros en el copete, otros a los lados de las orejas, ¡no te
movás pilinjoyo hijo de puta!, pero los más fuertes, los más arrechos, los que
no se dejan oponen resistencia y salen en defensa de la mayoría, entre ellos
está Luis Alonso Conrado, y se arma la cachimbeadera, los golpes no los pueden
resistir los de segundo, y se mira caer noqueado a Waneban Soza, boaqueño,
luego que recibe un golpe de Luis Alonso y, entre la samotana que se arma, la
mayoría de pilines salimos en desbandada. La rebelión de los alumnos de primer año en el
liceo es el tema de conversación en la ciudad por varios días. Luego de ir al barbero, mostramos la
pelona con mucho orgullo por las calles, en el cine Cynthia y en el parque. Ese fue el último año que pelonearon a los estudiantes de primer año
en el liceo agrícola. Luego me integré al equipo de beisbol. Éramos un equipo fuerte, imponente, ningún equipo nos vencía. Mi cátcher
siempre fue Henry Avilez, “el chiquito”. De ese corto tiempo que estuve en el liceo, surgió la amistad con Fulvio Orozco, la Pepa Montiel, Sergio Orozco Carazo, Luis Alonso
Conrado, Chu Báez, Rodolfo García, Renato Meneses, Cicerón Gadea, el Chiquito
Avilez y otros muchos más. Una época relajada, en plena juventud. <o:p></o:p></p><p class="MsoNormal">Siete años después regresé con ella a su casa, a su Juigalpa de toda la vida. A la casa de su
familia, de su madre María Gladys Chacón y sus hermanas y hermanos, la casa de grandes cuartos donde se acomodaban ella, su
hermana y sus primos. Aún recuerda el movimiento de sombras y voces
de cuando era niña, la cocina de leña con el fuego encendido todo
el día, el corredor bajo el techo de tejas, las paredes de adobe, el árbol de Cacao Mico en el patio y el muro que brincaba la atleta de salto alto y largo para
entrar a la casa. La misma casa de la esquina de Palo Solo, la casa de su
abuelo Luis Chacón, el eterno conservador que siempre que había una rebelión
real o ficticia contra Somoza, la guardia lo llegaba a buscar con trato humano,
¡que le alisten sus cosas!, decían los guardias porque ya estaban acostumbrados
a ello.<o:p></o:p></p><p class="MsoNormal">En esa casa viví por
más de 10 años. Me convertí en un habitante más de la ciudad de
los caracolitos negros, y en amigo de sus amigos que ahora los veo en las fotos
que ha traído después de un encuentro de compañeros de promoción de
bachillerato del año 1974. Y en la vecindad, la amistad creció con los hijos de
doña Comelia Zambrana: Rene, Ricardo, Rolando y Norma; con la Julita y Payín Chacón; con Modesto Cuadra, su esposa e hijos; con Diego Flores y familia; con Octavio “el Pelón”
Gallardo que aún hoy tengo frente a mí su caricatura donde sostiene una enorme
botella de ron en forma de pacha y expresando “<a href="https://hillron.blogspot.com/2011/05/somos-de-la-vida.html?m=1" target="_blank">Somos de la Vida</a>”, con varios
ídolos, libros y la cordillera de Amerrisque de fondo, una de las mejores amistades que
logré cultivar en los años de Juigalpa, y también su hijo Fidel, Ficho; con los
hermanos Molina, Héctor y Eddie, ambos poetas; con los hermanos Hernández; con don Nacho Duarte y doña Daysi y todos sus hijos e hijas; con Melba Suárez, María Elena Quezada y Carmen Mejía, sus amigas de toda la vida; con los amigos de mis hijos que me saludan al encontrarnos. También hice innumerables amistades por relaciones de trabajo en la delegación de gobierno o
en el MIDINRA, y en el liceo y el INAP.
Fue una época maravillosa, donde los años de juventud los dedique al
trabajo (tres empleos para sobrevivir con mi familia más los ingresos de ella
que siempre resolvía los problemas y los sigue haciendo). Luego que la
revolución perdió las elecciones en 1990, me quedé a la deriva, saliendo poco a
poco de un naufragio de ilusiones a pesar de los estragos causados por la
guerra.<o:p></o:p></p><p class="MsoNormal">Me quedé sin trabajo en
Juigalpa, sin ninguna esperanza después de trabajarle un año al nuevo gobierno,
hasta que un funcionario del Alto Comisionado de la Naciones Unidas para los
Refugiados (ACNUR), llego a la casa a buscarme para ofrecerme empleo y, poco después,
me trasladé a Nueva Guinea.<o:p></o:p></p><p class="MsoNormal">Y ahora, ella regresa con esas
fotos de Juigalpa, y me las muestra desde su teléfono, donde está con sus compañeros
de promoción, conocidos todos ellos: Jorge Luis Oporta, Julián Báez, Francisco
Medrano y ellas: Vilma Luna, Elia Dina Galo, Francis Morales, Nora García,
Margarita Galarza y Aydalina Berroteran.<o:p></o:p></p><p class="MsoNormal">
</p><p class="MsoNormal">Los años de la gloriosa juventud terminan,
pero los buenos recuerdos perduran para siempre, al igual que las buenas
amistades, muchas de la cuales están en mi segunda casa, la casa de su familia,
su casa, la casa de Juigalpa.<o:p></o:p></p><div style="text-align: justify;"><br /></div><div style="text-align: justify;">La Colina, Nueva Guinea.</div><div style="text-align: justify;">22 de octubre de 2023<br />Foto Propia.</div></div>Ronald Hillhttp://www.blogger.com/profile/07621030972567856274noreply@blogger.com0Nueva Guinea, Nicaragua11.6932207 -84.4540213-16.617013136178848 -119.6102713 40.003454536178843 -49.297771299999994tag:blogger.com,1999:blog-3479589712587417403.post-76311286793104323042023-10-13T08:40:00.004-06:002023-10-13T09:11:16.315-06:00EN UN ANDÉN MULTICOLOR<p> </p><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEi9mNSeEUz-HV6eJc6rJY8Z1gkQzZlhUTzixdlCtcXVFyOVeX5yr55PoNeezHzj4yZxQhg1iUrA-jtjv3AKZo2neEtOh1ABpp6em6pVvaZWyTqdvx12OJyZFivjdwf406dW-YSdxa20MGrkHWEo-D-YHb9CTVlzmpiGuYgUWEK1a-5YQnR5kqTsgKuZp9g/s1024/Un%20and%C3%A9n%20multicolor.jpeg" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="1024" data-original-width="1024" height="348" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEi9mNSeEUz-HV6eJc6rJY8Z1gkQzZlhUTzixdlCtcXVFyOVeX5yr55PoNeezHzj4yZxQhg1iUrA-jtjv3AKZo2neEtOh1ABpp6em6pVvaZWyTqdvx12OJyZFivjdwf406dW-YSdxa20MGrkHWEo-D-YHb9CTVlzmpiGuYgUWEK1a-5YQnR5kqTsgKuZp9g/w363-h348/Un%20and%C3%A9n%20multicolor.jpeg" width="363" /></a></div><br /><p></p><p class="MsoNormal" style="text-align: justify;">Después de los meses de verano,
con la llegada de las primeras lluvias, las flores llamadas brujitas florecían
a los lados del andén. Caminar sobre el concreto mezclado con basalto de color
azul y arena de mar con los colores amarillos, rosa y blanco de las brujitas, creaba una
sensación de querer estar allí, de arraigo, de pertenencia y de caminar y
caminar sin que el trayecto llegara a su final, no importando la dirección del
recorrido, si era hacia el lado de la iglesia católica o hacia el lado de los
pescadores.<o:p></o:p></p>
<p class="MsoNormal" style="text-align: justify;">Nadie escapaba a ese embrujo
llamativo provocado por las brujitas florecidas. Visitantes que se dirigían a la playa, parejas de enamorados, mujeres vendedoras de hornadas y pan dulce con sus panas bien protegidas, el vendedor de lotería, el barbero con
su instrumental en el maletín, el vendedor de sorbetes con su carretón y su campanita insistente, afiladores de cuchillos y tijeras, estibadores, marinos mercantes, pangueros, gestores
de aduana, la mayoría de ellos provenientes de Bluefields. Todos
disfrutaban el ambiente florecido en su recorrido.</p><p class="MsoNormal" style="text-align: justify;"><o:p></o:p></p>
<p class="MsoNormal" style="text-align: justify;">Y allí, al caer la tarde, la vi
caminar por ese andén multicolor. Su figura delgada,
alta, vestida con una camiseta del algodón, pantalón blue jeans y
calzando tenis blancos, con su cabello castaño casi rubio ondeando al ritmo de
la brisa proveniente de la playa de El Tortuguero, saludándome con un hola,
un hola en una voz de extranjera, surgiendo de su boca y labios de señorita que lo
ha traducido del inglés en su mente, y gesticulado con sus manos, su cuerpo en
movimiento, sus pasos desplazándose sobre los colores, mostrando una sonrisa plena que brilla con la luz de sus ojos verde miel. Una chavala en vacaciones visitando a sus familiares que la agasajan todo el tiempo.<o:p></o:p></p>
<p class="MsoNormal" style="text-align: justify;">En la playa de El Tortuguero, con
su bikini azul, es el centro de las miradas. Nada como
atleta y deja que la cubran hasta el cuello de arena; le encantan las uvas de
mar y los icacos; quiere agua de coco y tres chavalos corren a subirse a
los cocoteros; hace castillos de arena y los regala, este para vos y aquel para
él; le fascina recolectar conchas de mar y las organiza en paletas de colores; quiere estrellas de mar y nuevamente corren en busca de ellas. Descansa en
un tronco blanco de balsa y se extiende con la cara al sol. Su cuerpo no es
voluminoso, está en desarrollo, pero se dibujan sus pechos, su vientre con un
ombligo profundo, sus piernas largas y, al girarse para tener un bronceado
ligero y uniforme, crea una superficie de arena inestable que cae desde el
contorno más alto de su cadera. Levanta las piernas, las balancea hacia atrás y
hacia adelante, las sostiene por varios segundos en alto, revelando la fuerza
de su cuerpo que se contrae y expande al vaivén de sus movimientos. Se incorpora
minutos después, está cubierta de arena, sacude su cuerpo, pasa con delicadeza
sus manos por la cintura y corre hacia la playa. “Let´s go, let´s go", dice invitando con sus manos, y todos, embelesados, vamos detrás de ella.<o:p></o:p></p>
<p class="MsoNormal" style="text-align: justify;">Por la noche hay una fiesta en su
honor en la Cabaña. El rancho está de gala para la ocasión. Los cocoteros a ambos
lados del andén de acceso están iluminados por bombillos que
invitan a recorrerlo. Al llegar a la puerta de acceso, ella está en el
centro, de pie, dando la bienvenida a los invitados que le llevan regalos.
Muchas gracias, no debieron molestarse, muy amables, dice en ese español tan
propio de gringuita. Viste con sencillez: una
falda ajustada a su cadera, una blusa que muestra sus hombros y la línea de sus
pechos bronceados, calza sandalias de cuero. Lleva el cabello suelto. Su
sonrisa colma la cabaña. Frente al amplio bar, una mesa grande es ocupada por
sus familiares: abuelos, hermanos y primos. Mesas para cuatro están acomodadas
en los otros espacios y en un costado un grupo musical de Bluefields afina sus
instrumentos. Allí están los invitados y la mayor parte de los adolescentes del
puerto. Los meseros recorren con bandejas el salón ofreciendo bebidas y
cocteles. En la parte posterior de la Cabaña, bajando las gradas, se escucha el
sonido de las olas reventando en la playa de El Tortuguero. La suave brisa
marina mueve las ramas de los cocoteros y hace volar chispas desde los asadores donde se preparan carnes y mariscos para los invitados.<o:p></o:p></p>
<p class="MsoNormal" style="text-align: justify;">Suena la música, música de
verano, y todos quieren bailar con ella. Ella, muy educada, se disculpa, “Oh,
I´m sorry”, dice con esa gracia de bella gringuita, y son sus primos los
primeros que se turnan para bailar con ella. Su rostro, su nariz y su boca buscan un poco de aire, necesita respirar porque no está acostumbrada a bailar
de esa manera, a ese agarre extenuante, fuerte y con presión de su espalda y
caderas contra el cuerpo de ellos. Sus manos descansan en los pechos de ellos,
no cruzan sus hombros, y se nota como si estuviera atrapada en unas garras que
creen poder merecer y conseguirlo todo. Entre piezas musicales va hacia la mesa
familiar, aprovecho la ocasión, me acerco y extiendo mi mano invitándola a bailar
y corresponde.<o:p></o:p></p>
<p class="MsoNormal" style="text-align: justify;">Nos hemos movido hacia el centro
de la cabaña, ella ha caminado un poco más allá de la mesa de sus familiares.
La música es parte del popurrí del grupo musical. Mi mano izquierda toma su
mano y la derecha toca su espalda. Ahora, al acercar mi cuerpo al de ella, me
doy cuenta de que es más alta. Mi mejilla llega un poco más arriba de la línea de
sus pechos, su rostro sobresale por encima del mío y repentinamente me atrae hacia ella con un impulso desmedido. Sus piernas se entremezclan con
las mías y me dejo llevar por su ritmo con movimientos laterales y ondulantes de
caderas y de piernas hacia adelante y atrás. En ese constante roce, con el aroma de vainilla y canela que desprende su cuerpo, el peso de
sus hombros sobre los míos, ella se separa un poco y me
mira con sus ojos iluminados por toda la luz que inunda La Cabaña como si
al fin me reconociera, como recordando el hola que me dijo al encontrarnos
en el andén, “are you ok”, pregunta, traducido al español en su voz dulce de
gringuita, y trato de procesar su pregunta, por qué lo hace, y me doy
cuenta que mi corazón palpita a mil latidos por segundos, que mis manos la han apretujado con la fuerza de quien trata de salvarse aferrándose a lo que más quiere cuando un volcán está a punto de erupcionar. “You are so funny”, dice
con una gran sonrisa, mirando mi rostro enrojecido. Nos separarnos, pero uno de sus primos aprovecha y le extiende la mano para que
continúe bailando con ella.<o:p></o:p></p><p class="MsoNormal" style="text-align: justify;">Acostado en la cama pensé en ella con la brisa sacudiendo el mosquitero y acurrucándome entre las sábanas. Es bella, es linda, que no se vaya, que estudie en Bluefields para verla en el barco todos los días, que se quede por siempre, y
así, en la oscuridad de la noche, la fui pensando hasta verla caminar por el andén azul, florecido a sus lados de brujitas blancas, rosadas y amarillas, con su pelo al vaivén de la brisa proveniente de la playa de El
Tortuguero y entregándome su mano para caminar a su lado, escuchando su voz de gringuita encantadora al ritmo de sus pasos
largos, en un ir y venir sin fin por el andén
multicolor.</p><p class="MsoNormal" style="text-align: justify;"><o:p></o:p></p>
<p class="MsoNormal" style="text-align: justify;"><o:p> </o:p></p>
<p class="MsoNormal" style="text-align: justify;">11/10/2023<o:p></o:p></p><p class="MsoNormal" style="text-align: justify;">Foto: Internet.</p>Ronald Hillhttp://www.blogger.com/profile/07621030972567856274noreply@blogger.com2El Bluff, Nicaragua11.9937647 -83.6920126-16.316469136178846 -118.8482626 40.303998536178845 -48.5357626tag:blogger.com,1999:blog-3479589712587417403.post-37143103740130870102023-09-28T07:37:00.000-06:002023-09-28T07:37:12.549-06:00ATRAPANDO EL FUTURO<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhV4FU5NjkeDjD7QwfEq025lRYLK4Nm2AS2bcf83esGeS-82G_ysC1JfDBbOe8uV33a-ZZy5KHC14swE-YBhfm7QhOIY7FuK0gS7IoOGTJ6u62vcblg03g1V20y_OG95eYE9Q409HMTIylhgxWKeV4kLaSDrtp9LF-XK0b1C7-UtGtxoOEg-fKvAz1fhbg/s1024/Atrapando%20el%20futuro.jpeg" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="1024" data-original-width="1024" height="320" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhV4FU5NjkeDjD7QwfEq025lRYLK4Nm2AS2bcf83esGeS-82G_ysC1JfDBbOe8uV33a-ZZy5KHC14swE-YBhfm7QhOIY7FuK0gS7IoOGTJ6u62vcblg03g1V20y_OG95eYE9Q409HMTIylhgxWKeV4kLaSDrtp9LF-XK0b1C7-UtGtxoOEg-fKvAz1fhbg/w353-h320/Atrapando%20el%20futuro.jpeg" width="353" /></a></div><br /><p class="MsoNormal"><br /></p><p class="MsoNormal">Los fines de semana eran nuestros preferidos.<o:p></o:p></p>
<p class="MsoNormal">Dos días, sábados y domingos, para disfrutarlos.<o:p></o:p></p>
<p class="MsoNormal"><o:p> </o:p></p>
<p class="MsoNormal">Aunque mirábamos pocas películas de ciencia ficción,<o:p></o:p></p>
<p class="MsoNormal">para nosotros todo era posible.<o:p></o:p></p>
<p class="MsoNormal"><o:p> </o:p></p>
<p class="MsoNormal">Nuestras bicicletas, de freno trasero que llamábamos vacas,<o:p></o:p></p>
<p class="MsoNormal">eran nuestros cohetes espaciales.<o:p></o:p></p>
<p class="MsoNormal"><o:p> </o:p></p>
<p class="MsoNormal">Acostados en la grama del parque de la loma,<o:p></o:p></p>
<p class="MsoNormal">por las noches nos perdíamos en el cielo estrellado.<o:p></o:p></p>
<p class="MsoNormal"><o:p> </o:p></p>
<p class="MsoNormal">Estrellas fugaces y lluvias de dracónidas, <o:p></o:p></p>
<p class="MsoNormal">nos encontrábamos en nuestra travesía espacial.<o:p></o:p></p>
<p class="MsoNormal"><o:p> </o:p></p>
<p class="MsoNormal">Bicicletas que transformábamos en nuestros caballos heroicos,<o:p></o:p></p>
<p class="MsoNormal">Tornado, Trigger, Tuper, Diablo y Loco.<o:p></o:p></p>
<p class="MsoNormal"><o:p> </o:p></p>
<p class="MsoNormal">Con ellos cabalgábamos en el oeste de nuestra infancia,<o:p></o:p></p>
<p class="MsoNormal">íbamos a la loma del faro y alzábamos polvo por la carretera.<o:p></o:p></p>
<p class="MsoNormal"><o:p> </o:p></p>
<p class="MsoNormal">Nos llevaban a todos lados, laderas, lodazales y suampo,<o:p></o:p></p>
<p class="MsoNormal">competíamos en la playa hasta la segunda laguna.<o:p></o:p></p>
<p class="MsoNormal"><o:p> </o:p></p>
<p class="MsoNormal">Cansados nos tirábamos al suelo, grama, arena, piedra,<o:p></o:p></p>
<p class="MsoNormal">soñando siempre con nuestras aventuras.<o:p></o:p></p>
<p class="MsoNormal"><o:p> </o:p></p>
<p class="MsoNormal">Me di cuenta de que eran solo mis piernas y pulmones,<o:p></o:p></p>
<p class="MsoNormal">piernas y brazos dirigiendo, pequeños y poderosos pulmones
para gritar.<o:p></o:p></p>
<p class="MsoNormal"><o:p> </o:p></p>
<p class="MsoNormal">Esos gritos luego se convertirían en canción,<o:p></o:p></p>
<p class="MsoNormal">ya no eran caballos, mis piernas estaban cansadas.<o:p></o:p></p>
<p class="MsoNormal"><o:p> </o:p></p>
<p class="MsoNormal">Los gritos se calmaron y solo hablamos,<o:p></o:p></p>
<p class="MsoNormal">con las bicis nos sentábamos y encontrábamos en la plática.<o:p></o:p></p>
<p class="MsoNormal"><o:p> </o:p></p>
<p class="MsoNormal">Los tesoros que buscábamos y no lo sabíamos,<o:p></o:p></p>
<p class="MsoNormal">el oro estaba hecho de planes para el fin de semana.<o:p></o:p></p>
<p class="MsoNormal"><o:p> </o:p></p>
<p class="MsoNormal">Cada uno tenía ideas y pensamientos diferentes,<o:p></o:p></p>
<p class="MsoNormal">pero los teníamos y estábamos seguros como leones.<o:p></o:p></p>
<p class="MsoNormal"><o:p> </o:p></p>
<p class="MsoNormal">Con voz infantil y segura en la inmensa quietud de la península,<o:p></o:p></p>
<p class="MsoNormal">lo que nos sucedería después estaba muy lejos.<o:p></o:p></p>
<p class="MsoNormal"><o:p> </o:p></p>
<p class="MsoNormal">Allí, descansando acostados en la grama de playa, algo intuíamos,<o:p></o:p></p>
<p class="MsoNormal"><o:p></o:p></p><p>atraparíamos el futuro sin importar lo rápido que ocurriera.</p><p><br /></p><p>25 de Septiembre de 2023.</p><p>Foto: Internet.</p><p> </p>Ronald Hillhttp://www.blogger.com/profile/07621030972567856274noreply@blogger.com8El Bluff, Nicaragua11.9937647 -83.6920126-16.316469136178846 -118.8482626 40.303998536178845 -48.5357626tag:blogger.com,1999:blog-3479589712587417403.post-38598052682429005052023-09-21T06:50:00.001-06:002023-09-21T06:50:34.295-06:00LA PLAYA DE LOS RECUERDOS<p> </p><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjA8E3OzQJN5t1RiG_D8PU6hosAr6S0Zgo2x70AttE0iIEGCBy8mtJ40jWSMy7J8l1s8zBMZ0Gmf8PohvbcTPF0Dwquu10B7sV703FkXqOSivsioXwbrKy7rjX3E7KUYcZansZBkFXgGQst70P36eZ9rfAk-_EmB4uX-LvVFCwy_0rQDycH-nwO-QVnK8g/s4624/Playa%20del%20Recuerdo.jpeg" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="3468" data-original-width="4624" height="300" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjA8E3OzQJN5t1RiG_D8PU6hosAr6S0Zgo2x70AttE0iIEGCBy8mtJ40jWSMy7J8l1s8zBMZ0Gmf8PohvbcTPF0Dwquu10B7sV703FkXqOSivsioXwbrKy7rjX3E7KUYcZansZBkFXgGQst70P36eZ9rfAk-_EmB4uX-LvVFCwy_0rQDycH-nwO-QVnK8g/w400-h300/Playa%20del%20Recuerdo.jpeg" width="400" /></a></div><br /><p><br /></p><p class="MsoNormal"></p><p class="MsoNormal"><span lang="ES-NI" style="mso-ansi-language: ES-NI;">Bajo el
cocotero, un hombre solitario,<o:p></o:p></span></p>
<p class="MsoNormal"><span lang="ES-NI" style="mso-ansi-language: ES-NI;">en la
playa, observa el horizonte incierto,<o:p></o:p></span></p>
<p class="MsoNormal"><span lang="ES-NI" style="mso-ansi-language: ES-NI;">línea que
enlaza el mar y el cielo a diario,<o:p></o:p></span></p>
<p class="MsoNormal"><span lang="ES-NI" style="mso-ansi-language: ES-NI;">en su
mente, recuerdos que aún no han muerto.<o:p></o:p></span></p>
<p class="MsoNormal"><span lang="ES-NI" style="mso-ansi-language: ES-NI;"><o:p> </o:p></span></p>
<p class="MsoNormal"><span lang="ES-NI" style="mso-ansi-language: ES-NI;">Aves
marinas danzan en su vuelo,<o:p></o:p></span></p>
<p class="MsoNormal"><span lang="ES-NI" style="mso-ansi-language: ES-NI;">barcos hacia las Islas del Maíz se deslizan,<o:p></o:p></span></p>
<p class="MsoNormal"><span lang="ES-NI" style="mso-ansi-language: ES-NI;">a la
derecha, el faro, sus ojos como anhelo,<o:p></o:p></span></p>
<p class="MsoNormal"><span lang="ES-NI" style="mso-ansi-language: ES-NI;">a la
izquierda, la playa, que sus sueños eternizan.<o:p></o:p></span></p>
<p class="MsoNormal"><span lang="ES-NI" style="mso-ansi-language: ES-NI;"><o:p> </o:p></span></p>
<p class="MsoNormal"><span lang="ES-NI" style="mso-ansi-language: ES-NI;">Recoge
conchas, con destreza las esculpe,<o:p></o:p></span></p>
<p class="MsoNormal"><span lang="ES-NI" style="mso-ansi-language: ES-NI;">sus
pensamientos, como mareas, lo atrapan,<o:p></o:p></span></p>
<p class="MsoNormal"><span lang="ES-NI" style="mso-ansi-language: ES-NI;">en la playa del caribe donde el amor irrumpe,<o:p></o:p></span></p>
<p class="MsoNormal"><span lang="ES-NI" style="mso-ansi-language: ES-NI;">historias
de pasiones que no se privan.<o:p></o:p></span></p>
<p class="MsoNormal"><span lang="ES-NI" style="mso-ansi-language: ES-NI;"><o:p> </o:p></span></p>
<p class="MsoNormal"><span lang="ES-NI" style="mso-ansi-language: ES-NI;">Recuerda
el festejo a la virgen del Carmen,<o:p></o:p></span></p>
<p class="MsoNormal"><span lang="ES-NI" style="mso-ansi-language: ES-NI;">las almas
que en el mar se desvanecieron,<o:p></o:p></span></p>
<p class="MsoNormal"><span lang="ES-NI" style="mso-ansi-language: ES-NI;">mujeres
bellas y sus amantes bajo luna llena,<o:p></o:p></span></p>
<p class="MsoNormal"><span lang="ES-NI" style="mso-ansi-language: ES-NI;">entre
icacos y uvas de mar se vieron.<o:p></o:p></span></p>
<p class="MsoNormal"><span lang="ES-NI" style="mso-ansi-language: ES-NI;"><o:p> </o:p></span></p>
<p class="MsoNormal"><span lang="ES-NI" style="mso-ansi-language: ES-NI;">Bajo sombra del
cocotero, calla su lamento,<o:p></o:p></span></p>
<p class="MsoNormal"><span lang="ES-NI" style="mso-ansi-language: ES-NI;">en esta
playa, sus recuerdos persisten,<o:p></o:p></span></p>
<p class="MsoNormal"><span lang="ES-NI" style="mso-ansi-language: ES-NI;">un hombre solo con sus pensamientos,<o:p></o:p></span></p>
<p class="MsoNormal"><span lang="ES-NI" style="mso-ansi-language: ES-NI;">atrapado
por una época que aun resiste.<o:p></o:p></span></p>
<p class="MsoNormal"><span lang="ES-NI" style="mso-ansi-language: ES-NI;"><o:p> </o:p></span></p>
<p class="MsoNormal"><span lang="ES-NI" style="mso-ansi-language: ES-NI;">17/09/2023<o:p></o:p></span></p>
<p class="MsoNormal"><span lang="ES-NI" style="mso-ansi-language: ES-NI;">Foto
Propia: Playa de El Bluff.<o:p></o:p></span></p><br /><p></p>Ronald Hillhttp://www.blogger.com/profile/07621030972567856274noreply@blogger.com2El Bluff, Nicaragua11.9937647 -83.6920126-16.316469136178846 -118.8482626 40.303998536178845 -48.5357626tag:blogger.com,1999:blog-3479589712587417403.post-71127111791514569402023-09-13T06:40:00.002-06:002023-09-13T07:54:35.606-06:00ÉRASE UNA VEZ EN NUEVA GUINEA<p class="MsoNormal" style="text-align: justify;"></p><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEh05z2go0XBBxrjGlcLb64FnfiTi2NJpanqWyR-luUJduyMghTdHmD5I2NKroRj9GDBcFx9wz392laMLPazWKB5pqaCnU-i9Ifvzvpj2qwcIKh9R8qsF0H3Fkc4B6sKjNosbf_4l4Q1-FxnSHVPySQXUxY66LTZ1OVt4D6GZ4VaKL8RaWZFCsEK43aTSqQ/s1308/Luna%20llena.jpg" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="1151" data-original-width="1308" height="353" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEh05z2go0XBBxrjGlcLb64FnfiTi2NJpanqWyR-luUJduyMghTdHmD5I2NKroRj9GDBcFx9wz392laMLPazWKB5pqaCnU-i9Ifvzvpj2qwcIKh9R8qsF0H3Fkc4B6sKjNosbf_4l4Q1-FxnSHVPySQXUxY66LTZ1OVt4D6GZ4VaKL8RaWZFCsEK43aTSqQ/w400-h353/Luna%20llena.jpg" width="400" /></a></div><p class="MsoNormal" style="font-size: 14pt; text-align: justify;"><br /></p><p class="MsoNormal" style="text-align: justify;"></p><p class="MsoNormal" style="text-align: justify;">Entre los años 1996 y 1998, en
los meses de verano, la neblina cubría la ciudad de Nueva Guinea desde altas
horas de la noche hasta el amanecer. Es abril el mes más seco y el más caluroso
del año. En esos años vivía en la casa de Allan Forbes, ubicada a un lado de la
pista de aterrizaje, la que estaba habilitada para recibir vuelos desde
Managua, principalmente de las avionetas Grand Caravan de la empresa La
Costeña.<o:p></o:p></p>
<p class="MsoNormal" style="text-align: justify;">Esa pista fue construida entre
los años de 1966 a 1972. Tenía un poco más de 1,000 metros de largo y 100 de
ancho. "Al inicio comenzaron a trabajar con un tractor D6 que era conducido por
Donald Ríos Obando y, posteriormente, se complementó con un tornapool que era
operado por Luis Morán. Iniciaron la construcción por el sector de la actual catedral y fue funcional cuando alcanzaron los 600 metros de largo", señala Víctor Barrera.</p><p class="MsoNormal" style="text-align: justify;">Todos los años le brindaban mantenimiento y hacían mejoras. Nunca se dio un
accidente, pero en una ocasión, una ventolera del noreste suspendió una
avioneta que estaba estacionada y la tiró al lado de la casa de Allan. La gente
corrió hacia ella y, a empujones, la volvieron a poner donde estaba sin mayores
consecuencias.<o:p></o:p></p>
<p class="MsoNormal" style="text-align: justify;">"En esos años, la población de las
primeras colonias (Nueva Guinea, Río Plata, El Verdún y Jerusalén) contribuían
con trabajo voluntario que le llamaban cooperación, exigido por el Instituto
Agrario Nacional (IAN)", dijo Miguel Barrera. En el extremo oeste de la pista existía un árbol de
Ceiba inmenso, el más grande en esa época, que no permitía un aterrizaje
seguro. Por ello, cuatro hombres de cada una de esas colonias pasaron
trabajando más de quince días para cortarlo desde las raíces. De igual manera,
participaban en la construcción de la pista trabajando con pico, palas, barras,
carretas de mano y otros equipos. Después que cortaron el Ceibón, los aviones
hércules podían aterrizar ya que antes de ello solo lo hacían avionetas.<o:p></o:p></p><p class="MsoNormal" style="text-align: justify;">En la década de los años ochenta la
pista estuvo al servicio del Banco Nacional de Desarrollo (BND) para trasladar personal
y dinero, y del Ejército para transporte de tropas mediante helicópteros y
aviones.<o:p></o:p></p><p class="MsoNormal" style="text-align: justify;">Con los vuelos frecuentes de la
Costeña (1994 - 1998), era todo un espectáculo ver a Carlos Vindel, responsable de la agencia
en Nueva Guinea, y a Tomás Rivas Bucardo, su asistente, en un constante
movimiento, atravesando la pista para ahuyentar burros, caballos, vacas, cerdos y hasta
a personas despistadas a la hora en que la avioneta hacía la maniobra de
aterrizaje, en la que muchas veces debía volver a tomar vuelo y dar varias
vueltas alrededor de la ciudad hasta que quedaba despejada. La clientela era
abundante porque el personal de varios proyectos de cooperación, empresarios y
personas enfermas hacían uso de sus servicios para viajar entre Managua y Nueva
Guinea y viceversa.</p><p class="MsoNormal" style="text-align: justify;"><o:p></o:p></p>
<p class="MsoNormal" style="text-align: justify;">La casa estaba ubicada en el
costado sur de la pista. Era de concreto, tenía tres habitaciones, una cocina
aparte, letrina y un baño sin techo cubierto a sus lados con plástico negro.
Entre el mobiliario que llevé cuando la alquilé figuraban una cama de madera
con una colchoneta gruesa, un estante que adherí a la pared donde ubicaba
algunos libros y un equipo de sonido, una hamaca y una mesa pequeña de madera
con cuatro sillas y algunos utensilios de cocina.<o:p></o:p></p>
<p class="MsoNormal" style="text-align: justify;">La camioneta de la organización
en que laboraba, la parqueaba dentro del solar de la casa, a un lado de la
cocina, y accedía por la puerta posterior mediante unas gradas. En el frente
tenía un pequeño porche corredor enverjado y la puerta de acceso principal.
Frente a la casa estaba la pista de aterrizaje a la que se podía acceder por un
camino de tierra que hoy ha desaparecido.<o:p></o:p></p>
<p class="MsoNormal" style="text-align: justify;">En esa época trabajaba con el fin
de contribuir a fortalecer la paz y la reconciliación entre la población,
apoyando los servicios básicos (agua y saneamiento, educación, salud),
organización comunitaria, proyectos productivos, financiamiento, asistencia
técnica y capacitación. En ello se focalizaban más de 40 organismos, entre
proyectos de cooperación bilateral y ONG’s. Casi todos trabajaban en las mismas
comunidades, haciendo lo mismo y con poca o sin ninguna coordinación. Producto
de eso es que, entre varios amigos que laboraban en la Alcaldía Municipal y
otros organismos, nos dimos a la tarea de que coordinaran sus acciones para
evitar la duplicación de esfuerzos y recursos. Para ello convocamos a varios
talleres, encuentros y fortalecimiento de las comisiones municipales,
principalmente la del medio ambiente.<o:p></o:p></p>
<p class="MsoNormal" style="text-align: justify;">Los amigos que trabajábamos en
ese contexto, luego de nuestras labores, casi siempre después de las seis de la
tarde, nos encontrábamos en la casa de Guillermo (Wim) Coenen, ubicada
exactamente donde es el supermercado Pali en la actualidad, para jugar el juego
llamado Risk (riesgo) cuyo objetivo es simple: los jugadores tienen que conquistar
territorios “enemigos” creando un ejército, moviendo sus tropas, haciendo
alianzas y luchando en batallas. Dependiendo del resultado de los dados, ¡un
jugador vencerá al “enemigo” o será vencido! En ello pasábamos jugando hasta
altas horas de la noche y, en la mayoría de las veces, había cervezas y tragos.<o:p></o:p></p>
<p class="MsoNormal" style="text-align: justify;">En otras ocasiones nos mirábamos
en el restaurante Kung Fu. “Vamos donde la Mencha después de las siete”, nos
avisábamos de boca en boca, porque en esa época no había comunicación de
telefonía móvil para enviarnos mensajes de wasap. Casi siempre éramos los
mismos clientes: Guillermo, Oscar Sánchez, Francisco García, Walter Mejía,
llamado con cariño “El Buey”, Toño Vargas, el Chele Solís, entre otros. Allí
cenábamos y bebíamos, ron principalmente, y trasladábamos a la conversación la
problemática del municipio con mucho entusiasmo.<o:p></o:p></p>
<p class="MsoNormal" style="text-align: justify;">Cuando la Mencha se aburría o le
daba sueño, nos llamaba a la barra para que cada uno firmara en un cuaderno su
cuenta. Ese cuaderno era nuestra tarjeta de crédito de esa época y el pago lo
hacíamos de manera puntual. Decía que iba a dormir y que Harry Chow, su hijo,
en esa época adolescente, nos atendería. Harry, acompañado por su perro “el
Rambo”, un pastor alemán, siempre esperaba hasta que hacíamos viaje a nuestras
casas en altas horas de la noche.<o:p></o:p></p>
<p class="MsoNormal" style="text-align: justify;">Así, en una de esas noches de
verano, del mes de abril, habíamos acordado reunirnos en la casa que alquilaba
frente a la pista de aterrizaje. “Es de traje”, dijo Walter, y ello significaba
que cada uno llevaría ingredientes para pasar una noche amena. Los
sobresalientes eran hielo, el ron, cervezas, soda, agua, limones, sal, maní y
ganas de compartir.<o:p></o:p></p>
<p class="MsoNormal" style="text-align: justify;">A las ocho de la noche el grupo
estaba completo y conversábamos de diferentes temas. Guillermo salió al patio y
al regresar dijo.<o:p></o:p></p>
<p class="MsoNormal" style="text-align: justify;">—Esa luna está preciosa,
radiante.<o:p></o:p></p>
<p class="MsoNormal" style="text-align: justify;">—Es luna llena, luna de abril
—respondió el Chele Solís, sentado en una de las sillas y con la pierna
cruzada. En su mano humeaba un cigarrillo.<o:p></o:p></p>
<p class="MsoNormal" style="text-align: justify;">El ambiente de la casa, además de
nuestras voces, lo llenaba la música de Maná que sonada en el equipo de sonido.<o:p></o:p></p>
<p class="MsoNormal" style="text-align: justify;">—Saquemos la mesa a la pista
—propuso Guillermo.<o:p></o:p></p>
<p class="MsoNormal" style="text-align: justify;">—Cada uno lleva lo que va a
ocupar y lo regresa a su lugar —dije. Me miraba cargando mesa y sillas después.<o:p></o:p></p>
<p class="MsoNormal" style="text-align: justify;">—¿Qué estamos esperando?
—preguntó el Buey. Tomó la silla y el vaso que ocupaba y salió en dirección
hacia el porche—. Después vengo por la mesa—indicó señalándola.<o:p></o:p></p>
<p class="MsoNormal" style="text-align: justify;">Cruzamos la calle de macadán y
subimos a la pista por el camino de cruce que hoy no existe. Con la mesa
acomodada a unos veinte metros de la calle, evitando el centro de la pista, nos
sentamos a compartir bajo la luz de la luna llena. No había lodo y la grama
estaba recién cortada. Desde allí escuchábamos la música de Maná, teníamos el
termo y todos los ingredientes de los que se había convertido en una lunada
entre amigos. La luna iluminaba la ciudad que dormitaba en silencio.<o:p></o:p></p>
<p class="MsoNormal" style="text-align: justify;">Conversábamos sobre una Nueva
Guinea mejor, próspera, con una ciudad que crecería de manera ordenada
siguiendo un plan de desarrollo urbano, sobre el cuido del medio ambiente,
servicios básicos de calidad y un sector productivo respetable con el medio
ambiente. Por supuesto que nos reíamos, hacíamos bromas entre nosotros y
hablábamos sobre los planes de trabajo y avances de cada una de nuestras
organizaciones.<o:p></o:p></p>
<p class="MsoNormal" style="text-align: justify;">La noche se fue haciendo más
húmeda y la neblina ocultaba por ratos la luna llena.<o:p></o:p></p>
<p class="MsoNormal" style="text-align: justify;">—Alguien se acerca —dijo el Chele
Solís y buscamos con la mirada la figura de ese alguien andante en los
alrededores de la pista. Al otro lado, en la calle del banco, la que hoy es un
bulevar de dos vías, se observaban las luces parpadeantes de las casas por la
abundancia de árboles de acacia amarilla plantados en ese sector. Luces de
luminarias eran inexistentes y no circulaban vehículos.<o:p></o:p></p>
<p class="MsoNormal" style="text-align: justify;">A unos 20 metros vimos dos
figuras que se acercaban y escuchamos una voz firme y alta.<o:p></o:p></p>
<p class="MsoNormal" style="text-align: justify;">—¿Qué están haciendo aquí a estas
horas de la noche?<o:p></o:p></p>
<p class="MsoNormal" style="text-align: justify;">Nos quedamos callados,
expectantes, viendo avanzar hacia nosotros a dos hombres desde el centro de la
pista. Al acercarse vimos que se trataba de dos policías.<o:p></o:p></p>
<p class="MsoNormal" style="text-align: justify;">—Nos damos un baño de luna
—respondió Guillermo, con su acento holandés al hablar español —. Es una lunada
y eso no es ningún problema, sólo nos divertimos.<o:p></o:p></p>
<p class="MsoNormal" style="text-align: justify;">—Yo los conozco a todos ellos
—dijo el otro policía, el acompañante del que habló en alto.<o:p></o:p></p>
<p class="MsoNormal" style="text-align: justify;">—¿Andan haciendo un rondín?
—preguntó Walter.<o:p></o:p></p>
<p class="MsoNormal" style="text-align: justify;">—No, no, ya salimos del turno y
vamos para nuestras casas, al lado de la zona 3 —dijo el policía que preguntó
que hacíamos allí en la pista.<o:p></o:p></p>
<p class="MsoNormal" style="text-align: justify;">—Entonces los invitamos a un
trago —dijo Guillermo.<o:p></o:p></p>
<p class="MsoNormal" style="text-align: justify;">—Gracias, muchas gracias
—respondieron al unísono.<o:p></o:p></p>
<p class="MsoNormal" style="text-align: justify;">El chele Solís, muy atento,
sirvió los dos tragos de 30 cc., la dosis ideal según el profesor Octavio
Gallardo de Juigalpa, en sus respectivas copitas y se las ofreció.<o:p></o:p></p>
<p class="MsoNormal" style="text-align: justify;">—Así pelones —dijo el policía
acompañante del primer policía.<o:p></o:p></p>
<p class="MsoNormal" style="text-align: justify;">—Tome, tome, aquí hay soda con
hielo —dijo Walter como si fuera un mesero, extendiendo hacia ellos su brazo
con el vaso.<o:p></o:p></p>
<p class="MsoNormal" style="text-align: justify;">—Un momento —dijo Guillermo al
verlos animados con el trago y el vaso de soda en sus manos. —Me parece que
para tomar ron deben quitarse la camisa de policía. Si no se la quitan no
pueden tomar —agregó con seriedad, sus lentes reflejando la luna y con ese
acento de extranjero al hablar español.<o:p></o:p></p>
<p class="MsoNormal" style="text-align: justify;">Los policías cruzaron miradas. La
luna llena los iluminaba develando en sus rostros una sonrisa plena.<o:p></o:p></p>
<p class="MsoNormal" style="text-align: justify;">—Usted tiene toda la razón —dijo
el primer policía.<o:p></o:p></p>
<p class="MsoNormal" style="text-align: justify;">—¿De dónde es usted, señor?
—pregunto el policía acompañante del primero.<o:p></o:p></p>
<p class="MsoNormal" style="text-align: justify;">—Soy holandés, soy de Holanda
—respondió el chele Guillermo con su rostro chele y una sonrisa de orgullo.<o:p></o:p></p>
<p class="MsoNormal" style="text-align: justify;">Los policías se quitaron la
camisa con las insignias y se quedaron la camiseta blanca. Doblaron la camisa
con maestría, uno se la acomodó en el hombro y el otro en su brazo izquierdo<o:p></o:p></p>
<p class="MsoNormal" style="text-align: justify;">—¡Salud pues! —dijo el chele
Solís y todos degustamos el trago.<o:p></o:p></p>
<p class="MsoNormal" style="text-align: justify;">La neblina de esa noche de abril
entraba por el noreste enseñoreándose sin prisa sobre la ciudad. La superficie
de la mesa se encontraba húmeda y sentí un poco de frío. Brindamos en dos
ocasiones más con los policías, conversamos con ellos y luego se despidieron.<o:p></o:p></p>
<p class="MsoNormal" style="text-align: justify;">—No hagan mucha bulla y no se
desvelen —dijo el primer policía al caminar con su acompañante en dirección a
sus casas ubicadas en la zona 3 de la ciudad.<o:p></o:p></p>
<p class="MsoNormal" style="text-align: justify;">La lunada terminó antes de la
medianoche. Todo el equipamiento fue trasladado a la casa como habíamos
acordado. Cada uno cruzó desde la pista hasta la casa, por el camino ahora
inexistente, su silla, vaso, copa, ayudaron entre ellos con el termo lleno de
botellas de ron y gaseosas y la mesa la cargó Walter.<o:p></o:p></p>
<p class="MsoNormal" style="text-align: justify;">La platica del día, y los
posteriores, fue sobre los policías y el baño de luna que nos dimos. Los
policías eran atentos y amables en esa época donde cada uno, en su ámbito,
trabajaba por la paz y la reconciliación en el municipio de Nueva Guinea.<o:p></o:p></p>
<p class="MsoNormal" style="text-align: justify;">En varias ocasiones los volví a
ver por las calles y nos saludábamos con una sonrisa de complicidad diciéndonos
adiós. Terminó el verano. Mayo trajo las lluvias y con el paso del tiempo dejé
de verlos. Mis amigos terminaron sus contratos de trabajo y regresaron a sus
lugares de origen, pero aún conservamos la amistad de siempre.<o:p></o:p></p>
<p class="MsoNormal" style="text-align: justify;"><o:p> </o:p></p>
<p class="MsoNormal" style="margin-bottom: 0cm; margin-top: 0cm; mso-add-space: auto; mso-margin-bottom-alt: 8.0pt; mso-margin-top-alt: 0cm; text-align: justify;">12 de septiembre de 2023.<o:p></o:p></p>
<p class="MsoNormal" style="margin-bottom: 0cm; margin-top: 0cm; mso-add-space: auto; mso-margin-bottom-alt: 8.0pt; mso-margin-top-alt: 0cm; text-align: justify;">Foto propia: luna llena.<o:p></o:p></p><br /><p></p>Ronald Hillhttp://www.blogger.com/profile/07621030972567856274noreply@blogger.com2Nueva Guinea, Nicaragua11.6932207 -84.4540213-16.617013136178848 -119.6102713 40.003454536178843 -49.297771299999994tag:blogger.com,1999:blog-3479589712587417403.post-15828562143578000082023-09-03T09:06:00.002-06:002023-09-23T11:08:19.834-06:00MUJER DEL PASADO<p> </p><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhnj1rwVA6B2RqW4YqWw0UnLQ_4UFw1l4mAeSg-IQd1jiRGZoCRm_cMJv68p9ntPNWye-JebJkLDLBlj5ObH_Vgn0mvqeJaYl4nlWE2C9PHLtcVvOaXmrR2u2uxwXoda4AOaYLPVMFWtLKTL-Z-7nXu8EKoNso5MjUG0YM_5NciqN8XjOhXjStWAtGUDbA/s1024/Mujer%20en%20la%20playa.jpeg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="1024" data-original-width="1024" height="320" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhnj1rwVA6B2RqW4YqWw0UnLQ_4UFw1l4mAeSg-IQd1jiRGZoCRm_cMJv68p9ntPNWye-JebJkLDLBlj5ObH_Vgn0mvqeJaYl4nlWE2C9PHLtcVvOaXmrR2u2uxwXoda4AOaYLPVMFWtLKTL-Z-7nXu8EKoNso5MjUG0YM_5NciqN8XjOhXjStWAtGUDbA/s320/Mujer%20en%20la%20playa.jpeg" width="320" /></a></div><br /><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><br /></div><br /><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><br /></div><br /><p></p><p class="MsoNormal">Mujer del pasado, lejana y etérea,<o:p></o:p></p><p class="MsoNormal">llegas con el mismo nombre, suspiro sincero.<o:p></o:p></p><p class="MsoNormal">Como hace cuarenta años,<o:p></o:p></p><p class="MsoNormal">tu piel canela brilla bajo el sol de agosto.<o:p></o:p></p><p class="MsoNormal"><o:p> </o:p></p><p class="MsoNormal">Tus ojos negros, estrellas en la noche,<o:p></o:p></p><p class="MsoNormal">reflejan historias, pasiones en derroche.<o:p></o:p></p><p class="MsoNormal">Caminas altiva por la arena dorada,<o:p></o:p></p><p class="MsoNormal">tus pies en el oleaje, danzan en la jornada.<o:p></o:p></p><p class="MsoNormal"><o:p> </o:p></p><p class="MsoNormal">Observas el horizonte con mirada profunda,<o:p></o:p></p><p class="MsoNormal">en tus pensamientos, un mundo no se divulga.<o:p></o:p></p><p class="MsoNormal">Las miradas te admiran con pasión ardiente,<o:p></o:p></p><p class="MsoNormal">eres un sueño, un enigma en esta orilla persistente.<o:p></o:p></p><p class="MsoNormal"><o:p> </o:p></p><p class="MsoNormal">Juegas en la arena, risas llenan el aire,<o:p></o:p></p><p class="MsoNormal">carcajadas que mi piel despiertan sin reparo.<o:p></o:p></p><p class="MsoNormal">La misma risa del pasado, un eco en el viento,<o:p></o:p></p><p class="MsoNormal">eleva mis sentidos, mi alma en movimiento.<o:p></o:p></p><p class="MsoNormal"><o:p> </o:p></p><p class="MsoNormal">Mujer del pasado, atardecer de ensueño,<o:p></o:p></p><p class="MsoNormal">siempre joven, como un rayo de sol en este empeño.<o:p></o:p></p><p class="MsoNormal">Alegras la playa, despiertas los ranchos callados,<o:p></o:p></p><p>
</p><p class="MsoNormal">eres un espejismo que regresa del pasado.<o:p></o:p></p>
<p class="MsoNormal"><o:p> </o:p></p>
<p class="MsoNormal" style="text-align: left;"><br /></p><p class="MsoNormal" style="text-align: left;">28/08/2023<o:p></o:p></p>
<p class="MsoNormal" style="text-align: left;">El Bluff, Nicaragua.<o:p></o:p></p><p class="MsoNormal" style="text-align: left;"><br /></p>Ronald Hillhttp://www.blogger.com/profile/07621030972567856274noreply@blogger.com0El Bluff, Nicaragua11.9937647 -83.6920126-16.316469136178846 -118.8482626 40.303998536178845 -48.5357626tag:blogger.com,1999:blog-3479589712587417403.post-92161409616380725532023-08-30T08:23:00.005-06:002024-02-21T08:16:41.228-06:00UN BAILE EN LA CANTINA DE MISS LILIAN<p class="MsoNormal" style="text-align: justify;"></p><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><br /></div><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgQG-QTxZf2D1VVLppdZtKoMuv49AZXCAiYU8aoYe4c0BICDwH-8U-qahLRxaYtqt32RaQdbdjBHCcReGg3012ekYiCTnGbChkc9TCO4GhUSpaHdC8GB6UpQryllP-01ec21T6aSf6E3POTIKVIqFrGVLzASPsYwu5Gcc3VG4mwlz3ufhnPIFSQvnV1bBA/s640/Llegando%20a%20Bluefields.jpg" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="359" data-original-width="640" height="225" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgQG-QTxZf2D1VVLppdZtKoMuv49AZXCAiYU8aoYe4c0BICDwH-8U-qahLRxaYtqt32RaQdbdjBHCcReGg3012ekYiCTnGbChkc9TCO4GhUSpaHdC8GB6UpQryllP-01ec21T6aSf6E3POTIKVIqFrGVLzASPsYwu5Gcc3VG4mwlz3ufhnPIFSQvnV1bBA/w400-h225/Llegando%20a%20Bluefields.jpg" width="400" /></a></div><br /><span lang="ES-NI"><br /></span><p></p><p class="MsoNormal" style="text-align: justify;"></p><p class="MsoNormal" style="text-align: justify;"><span lang="ES-NI" style="mso-ansi-language: ES-NI;">George Downs se levantó de la silla y caminó
por el pasillo en dirección al corredor. Desde allí observa el andén del puerto.
Varios chavalos juegan sus trompos frente a la escuelita de doña Carmelita. En el
muelle de los guardacostas, varios guardias, colgados y sentados en una tarima
de madera, pintan el costado izquierdo del G7.<o:p></o:p></span></p>
<p class="MsoNormal" style="text-align: justify;"><span lang="ES-NI" style="mso-ansi-language: ES-NI;">Aparta la vista porque el resplandor del sol en
el techo de la aduana le incomoda y camina hacia el puente semi colgante de
madera que une la cantina de Miss Lilian con el andén. Se detiene en el centro y
dirige la mirada hacia la izquierda, en dirección a la venta de Toño Real y
doña Estercita. Varios transeúntes se cruzan en su ir y venir, unos van hacia
el lado de la cantina de Miss Pet, buscando al sector de la iglesia católica, y
otros hacia las oficinas de la aduana. George da pasos hasta el andén, escudriñando un poco más allá de la venta de Toño Real. Es la segunda vez que
deja la mesa que ha ocupado.<o:p></o:p></span></p>
<p class="MsoNormal" style="text-align: justify;"><span lang="ES-NI" style="mso-ansi-language: ES-NI;">La gente que circula por el andén lo observa
con cierto grado de interrogación. Va vestido de pantalón vaquero color azul,
camisa manga corta de botones, abiertos en la parte superior, mostrando un poco
el pecho y calza zapatos mocasines color café. El cabello rizado lo lleva
bastante corto, sus ojos son de color café oscuro y sobre sus labios gruesos
sobresale un bigote fino. Es un hombre de edad treintañera, de altura mediana y
robusto. Les brinda una sonrisa, una muestra de que es capaz de establecer
lazos amistosos rápidamente. <o:p></o:p></span></p>
<p class="MsoNormal" style="text-align: justify;"><span lang="ES-NI" style="mso-ansi-language: ES-NI;">Regresa al salón de la cantina y ocupa su
lugar. A su izquierda, tres mesas están ocupadas por otros clientes que beben
cervezas y ron. <o:p></o:p></span></p>
<p class="MsoNormal" style="text-align: justify;"><span lang="ES-NI" style="mso-ansi-language: ES-NI;">—No te preocupes —dice Shirley—. No tarda, Jessica
aseguró que vendría antes de las cuatro de la tarde y siempre cumple lo que
dice.<o:p></o:p></span></p>
<p class="MsoNormal" style="text-align: justify;"><span lang="ES-NI" style="mso-ansi-language: ES-NI;">—Eso espero —dice George —. Llevo varios días
pensando en este encuentro.<o:p></o:p></span></p>
<p class="MsoNormal" style="text-align: justify;"><span lang="ES-NI" style="mso-ansi-language: ES-NI;">George apura un trago de cerveza y lo saborea
con el aroma de flores caribeñas que Shirley deja en el ambiente. Escucha la música
de la roconola que ameniza el salón con canciones seleccionadas por los
clientes a cambio de una moneda de veinticinco centavos. Son piezas musicales de
moda, boleros, salsa y cumbias que alegran el ambiente.<o:p></o:p></span></p>
<p class="MsoNormal" style="text-align: justify;"><span lang="ES-NI" style="mso-ansi-language: ES-NI;">Suspira tras el trago y recuerda el día que la conoció
en la ciudad de Bluefields. Los ojos verdes de Jessica lo impactaron y, al
voltearse para verla, su figura alta y delgada con cintura en forma de A,
moviéndose como las olas en un vaivén ondulante, provocaron que la siguiera en
la distancia. En todos los mares navegados, puertos y ciudades visitadas como
marino mercante, jamás vio a una mujer tan espectacular.<o:p></o:p></span></p>
<p class="MsoNormal" style="text-align: justify;"><span lang="ES-NI" style="mso-ansi-language: ES-NI;">Cautivado por su elegancia, sigue sus pasos
hasta un punto donde bajan de la acera para cruzar la calle y visitar la tienda
de William Woo. Con una maniobra galante y veloz, George se adelanta, baja a la
calle y, colocándose frente a ellas, extiende su mano. Es Shirley la que corresponde.
Ansioso espera tomar la mano de Jessica y, al hacerlo, la ternura de aquella
mujer que lo mira sorprendida, lo cautiva.<o:p></o:p></span></p>
<p class="MsoNormal" style="text-align: justify;"><span lang="ES-NI" style="mso-ansi-language: ES-NI;">—Señoritas, mi nombre es George Downs —. Aun
sostiene a Jessica y ella no hace ningún intento por desprenderse de su robusta
mano.<o:p></o:p></span></p>
<p class="MsoNormal" style="text-align: justify;"><span lang="ES-NI" style="mso-ansi-language: ES-NI;">—Gracias, caballero, usted es muy amable —dice
Shirley. George continúa sosteniendo a Jessica, pero Shirley la toma del brazo
y ella, con delicadez, retira la mano.<o:p></o:p></span></p>
<p class="MsoNormal" style="text-align: justify;"><span lang="ES-NI" style="mso-ansi-language: ES-NI;">—No las había visto en la ciudad —dice George.<o:p></o:p></span></p>
<p class="MsoNormal" style="text-align: justify;"><span lang="ES-NI" style="mso-ansi-language: ES-NI;">—Vivimos en el puerto de El Bluff, pero somos
de Corn Island —responde Shirley.<o:p></o:p></span></p>
<p class="MsoNormal" style="text-align: justify;"><span style="mso-spacerun: yes;"> </span>—Oh, de verás. Corn Island es la isla que más
me gusta —responde con su mirada concentrada de Jessica.<o:p></o:p></p>
<p class="MsoNormal" style="text-align: justify;">—Somos primas —dice Jessica. Su
voz entró por los oídos de George como una canción celestial provocando la
liberación de las neuronas del amor en su cerebro.<o:p></o:p></p>
<p class="MsoNormal" style="text-align: justify;">—Lo siento mucho, pero estamos un
poco apresuradas —dice Shirley —. Debemos hacer compras de los encargos de nuestras
tías y tomar una panga para cruzar la bahía. Quizás puedas visitarnos —concluye,
apretándose contra el cuerpo de Jessica.<o:p></o:p></p>
<p class="MsoNormal" style="text-align: justify;">—Serás bienvenido —dice Jessica.
Ambas giraron para cruzar la calle de asfalto y, al ritmo de sus pasos, George
nota que ella vuelve su mirada para ratificar que lo hiciera.<o:p></o:p></p>
<p class="MsoNormal" style="text-align: justify;">—Avísanos —dice Shirley —.
Vivimos en casa de nuestras tías, Miss Pet y Miss Lilian. Allí estaremos.<o:p></o:p></p>
<p class="MsoNormal" style="text-align: justify;">George sale de si mismo y observa
que Shirley atiende amenamente a otros clientes que están en mesas ubicadas a
su costado derecho. A su izquierda está el amplió pasillo que se prolonga desde
la entrada principal hasta el acceso al bar. Una escalinata baja al tambo de la
casa desde el pie de la puerta. La brisa del mar proveniente de la playa de El
Tortuguero irrumpe por la puerta y la ventana posterior, brindando frescura al
salón y a la habitación que Miss Lilian y Mr. Herrera, su marido, comparten.<o:p></o:p></p>
<p class="MsoNormal" style="text-align: justify;">Los hombres de la mesa adyacente
a la ventana ríen a carcajadas y Shirley les regala sonrisas y coquetea al
atenderlos. Un hombre flaco, alto y de pelo cortado al ras del cráneo, que
junto a otros dos clientes ocupan una mesa cercana a la puerta principal, insiste
en bailar con ella, y lo acepta. Es parte de su trabajo, ameniza con su belleza
exótica el ambiente de la cantina. Desde que lo hace, el negocio progresa con
clientes que buscan amenidad en el puerto.<o:p></o:p></p>
<p class="MsoNormal" style="text-align: justify;">George se abre camino entre el
hombre flaco y Shirley porque danzan en el espacio del pasillo. Camina hacia el
corredor y nota que tres chavalos ocupan una de las bancas; observan
entusiasmados los movimientos de Shirley. Los transeúntes también se han
detenido para observarla. Con sus movimientos y pasos, hace temblar el piso de
madera de la casa unida por el puente semi colgante al andén. George sonríe y
vuelve la mirada hacia su izquierda, quizás divisa a Jessica. Mira su reloj de
pulsera y han transcurrido cinco minutos después de las cuatro de la tarde.<o:p></o:p></p>
<p class="MsoNormal" style="text-align: justify;">Dos horas antes, abordó una panga
en el muelle de la punta de Old Bank. Su panguero, Yarey, lo espera en ella. Comenzó
a trabajar como marino mercante a la edad de 18 años, ahorrando lo suficiente para
invertir en bienes raíces en la próspera ciudad. Lleva una vida holgada, le
gustan las aventuras, pero ahora piensa constantemente es Jessica, la mujer que
lo ha sorprendido y entrado estrepitosamente en sus sueños desde el día que la
vio en las calles de la ciudad.<o:p></o:p></p>
<p class="MsoNormal" style="text-align: justify;">De regreso a la mesa escucha a Shirley.<o:p></o:p></p>
<p class="MsoNormal" style="text-align: justify;">—¡Querida! ¡Estás preciosa!<o:p></o:p></p>
<p class="MsoNormal" style="text-align: justify;">George levanta la mirada y Jessica
se revela en el umbral de la puerta del salón. Lleva puesto un vestido floreado
que muestra la línea de sus pechos, está ajustado a su cintura y termina por arriba
de sus rodillas. Calza zapatos de tacón. Se levanta de la mesa y la espera con ansias,
al ritmo de los latidos acelerados de su corazón. Shirley ha dejado de bailar
con el hombre flaco, la recibe con un abrazo y roce de mejillas, y la guía hacia
George.<o:p></o:p></p>
<p class="MsoNormal" style="text-align: justify;">—¡Estás bellísima! —dice George —.
Está sorprendido, maravillado ante tanta belleza que no sabe cómo responder por
segundos hasta que toma su mano atrayéndola hacia él y besa su mejilla. Inhala
su aroma profundamente y sus ojos brillan.<o:p></o:p></p>
<p class="MsoNormal" style="text-align: justify;">—¡Oh, muchas gracias! —responde
Jessica emocionada. Se ve maravillosa, el vestido que lleva puesto expone sus
piernas morenas color canela, largas, torneadas y tonificadas. <span style="mso-spacerun: yes;"> </span><o:p></o:p></p>
<p class="MsoNormal" style="text-align: justify;">Los hombres que ocupan las mesas
están expectantes. Jessica los ha dejado en silencio, con vasos y cervezas en
sus manos. Las risas y carcajadas abandonaron el salón y la música suena para
ellos como si se hubiese pausado, lenta y distante, con el sonido en segundo
plano.<o:p></o:p></p>
<p class="MsoNormal" style="text-align: justify;">Los chavalos sentados en las
bancas del corredor se han girado para ver a las hermosas mujeres y muestran
sus pequeñas cabezas en el rectángulo iluminado de la ventana.<o:p></o:p></p>
<p class="MsoNormal" style="text-align: justify;">George le brinda una silla de la
mesa que ocupa y Jessica lo acompaña. Shirley los atiende y le sirve ron con
coca cola, su bebida preferida, mientras que a George otra cerveza. Se aleja
hacia la barra, pero los clientes la demandan, quieren verla bailar y accede a
sus deseos.<o:p></o:p></p>
<p class="MsoNormal" style="text-align: justify;">—Ven Jessica, ven, acompañe a bailar
—dice Shirley acercándose a la mesa y tomándola de la mano. —Tú también George,
ven con nosotras, bailemos.<o:p></o:p></p>
<p class="MsoNormal" style="text-align: justify;">Shirley y Jessica se apoderan del
salón y George las acompaña.<o:p></o:p></p>
<p class="MsoNormal" style="text-align: justify;">La morena de ojos verdes, figura
alta y delgada, con vestido floreado y piernas largas, camina hacia el centro
del salón con un movimiento decidido. George sigue maravillado porque, a pesar
de notar un brillo travieso en sus ojos, se siente algo nervioso.<o:p></o:p></p>
<p class="MsoNormal" style="text-align: justify;">Ella es Jessica, dijo Shirley,
saludando en dirección a la hermosa mujer con asombro y respeto a partes
iguales.<o:p></o:p></p>
<p class="MsoNormal" style="text-align: justify;">Con su postura erguida y seria,
parecía que estaba ahí para enseñar a caminar elegantemente con libros en la
cabeza. La mirada en sus ojos decía claramente que estaba dispuesta a bailar
como si de una vedette de cabaré se tratara.<o:p></o:p></p>
<p class="MsoNormal" style="text-align: justify;">—¿Estás listo? Será mejor que
estés listo —dijo Shirley. Observaba a George que admiraba maravillado a
Jessica. Los clientes de las diferentes mesas estaban en silencio, admirando a
las hermosas mujeres. <o:p></o:p></p>
<p class="MsoNormal" style="text-align: justify;">La exuberancia de ambas acaparaba
la atención, al igual que la asombrosa apariencia y poderosa autoridad en el cuerpo
largo y delgado de Jessica que sugería que podía convertirse en instructora de
baile en cualquier momento. <o:p></o:p></p>
<p class="MsoNormal" style="text-align: justify;">En la roconola sonaba la música
estridente y comenzó a balancear sus caderas al ritmo de ella. <o:p></o:p></p>
<p class="MsoNormal" style="text-align: justify;">—¡Vas a aprender a bailar salsa!
—gritó Jessica dirigiéndose a George, levantando un brazo delgado. George
estaba en otro mundo, un mundo de ensueños y me movía lentamente. Esto no se le
escapó a Jessica. Lo agarró del brazo. —Yo conduciré —añadió, como si tuviera
alguna duda.<o:p></o:p></p>
<p class="MsoNormal" style="text-align: justify;">—Uno, dos, uno-dos-tres —dijo,
mostrando el ritmo de la música con las rodillas.<o:p></o:p></p>
<p class="MsoNormal" style="text-align: justify;">A pesar de su naturaleza torpe,
bajo su mano sorprendentemente firme, el cuerpo de George mostró una
inteligencia cinética que no sabía que tenía. En cuestión de minutos, hasta los
más corpulentos y flacos de entre los clientes se acercaban a Shirley, quién
acompañaba el ritmo de Jessica, balanceándose, sin vergüenza, al ritmo de la
salsa vivificante.<o:p></o:p></p>
<p class="MsoNormal" style="text-align: justify;">—¡Oh, lo tienes ahora! —ella
gritó. Y por un momento, George sintió como si lo tuviera, si eso significaba
controlar su cuerpo de una manera completamente nueva.<o:p></o:p></p>
<p class="MsoNormal" style="text-align: justify;">Las hermosas mujeres transformaron
el salón en un espacio festivo, lleno de alegría por sus movimientos sensuales
al ritmo de salsa. Los clientes de las mesas lo disfrutan, se levantan con
pasos entusiastas a seleccionar canciones bailables en la roconola para que la
fiesta continuara.<o:p></o:p></p>
<p class="MsoNormal" style="text-align: justify;">Luego de bailar varias piezas con
Jessica e intercambiando con Shirley otras, George regresa a su mesa a tomar
varios tragos de cerveza debido a que se siente un poco agotado, con el corazón
acelerado por los movimientos de su cuerpo al ritmo de salsa. Desde allí
observa a Jessica. <span style="mso-spacerun: yes;"> </span><o:p></o:p></p>
<p class="MsoNormal" style="text-align: justify;">Desde el andén, los transeúntes
se han apiñado para ver bailar a las mujeres, varias parejas están expectantes
y otras cruzan el puente semi colgante para unirse al baile, al igual que otros
hombres que han llegado del lado del muelle de la aduana, subiendo las
veinticinco gradas que culminan frente a la casa de don Octavio Gómez y doña
Juana Angulo. Tapalwás, al escuchar la música y ver desde allí el
aglomeramiento de gente frente a la cantina, camina en dirección a ella para
saciar su curiosidad. Victoriano, Masayita y el africano, con sus semblantes
etílicos, lo esperan sentados en las gradas de acceso a la casa de don Octavio.<o:p></o:p></p>
<p class="MsoNormal" style="text-align: justify;">Ahora la cantina se ha convertido
en una gran pista de baile y los clientes han tenido que apartar las mesas,
pegarlas a la pared del salón y contiguo a las ventanas. George se siente
eufórico, la mujer que lo ha hipnotizado es la reina del salón, sus movimientos
sensuales llaman la atención de los clientes, los recién incorporados y de los
aglomerados en la entrada al puente. George se levanta y regresa a bailar con
Jessica. La toma de la cintura y una fuerza de atracción poderosa lo domina a
tal grado que la suelta para verla bailar a un par de metros de distancia. Es
la mujer más bella que he visto, se dice George. <o:p></o:p></p>
<p class="MsoNormal" style="text-align: justify;">—¡Me encanta bailar contigo,
George! —dice Jessica moviendo sus piernas y cintura con la mirada fija en él.<o:p></o:p></p>
<p class="MsoNormal" style="text-align: justify;">—¡Y a mí contigo, mi amor!<o:p></o:p></p>
<p class="MsoNormal" style="text-align: justify;">De repente, un hombre borracho,
el flaco que estaba sentado en la mesa adyacente a la ventana, se acerca a
Jessica y la agarra bruscamente del brazo.<o:p></o:p></p>
<p class="MsoNormal" style="text-align: justify;">—¡Vamos, nena, baila conmigo!
—dice el flaco con voz pastosa.<o:p></o:p></p>
<p class="MsoNormal" style="text-align: justify;">Jessica se siente incómoda y
trata de soltarse, pero el hombre aprieta su agarre.<o:p></o:p></p>
<p class="MsoNormal" style="text-align: justify;">—¡Suéltame! No quiero bailar
contigo —grita Jessica con voz firme.<o:p></o:p></p>
<p class="MsoNormal" style="text-align: justify;">George se interpone.<o:p></o:p></p>
<p class="MsoNormal" style="text-align: justify;">—¡Oye, suéltala!<o:p></o:p></p>
<p class="MsoNormal" style="text-align: justify;">El flaco, enojado, empuja a George
con violencia. George no duda en responder y se enfrenta al flaco, mientras
otros hombres en el bar se dan cuenta de la situación y se acercan para ver qué
está sucediendo.<o:p></o:p></p>
<p class="MsoNormal" style="text-align: justify;">HOMBRE 1 (gritando)<o:p></o:p></p>
<p class="MsoNormal" style="text-align: justify;">—¡Vamos, flaco, déjalo en paz!<o:p></o:p></p>
<p class="MsoNormal" style="text-align: justify;">HOMBRE 2 (apoyando al flaco)<o:p></o:p></p>
<p class="MsoNormal" style="text-align: justify;">—¡Déjenlos en paz! Esto no es
asunto de ustedes.<o:p></o:p></p>
<p class="MsoNormal" style="text-align: justify;">La situación se intensifica
rápidamente, con algunos hombres tomando partido por George y otros por el
flaco. Pronto, la confrontación se convierte en una pelea caótica, con golpes y
empujones por todas partes.<o:p></o:p></p>
<p class="MsoNormal" style="text-align: justify;">George lucha valientemente para
proteger a Jessica, pero se ve abrumado por la cantidad de hombres que lo
rodean. Jessica, asustada, trata de mantenerse cerca de él y protegerse, pero
algunos hombres intentan agredirla también.<o:p></o:p></p>
<p class="MsoNormal" style="text-align: justify;">En medio del caos, Shirley corre
en busca de Mr. Herrera, el marido de Miss Lilian, quien se encuentra en la
habitación e interviene con un bate en sus manos, tratando de calmar la
situación. George toma el bate y comienza a apartar a los agresores, muchos de
ellos huyen después de recibir varios golpes en las piernas y brazos.<o:p></o:p></p>
<p class="MsoNormal" style="text-align: justify;">George y Jessica, exhaustos y con
rasguños, se miran el uno al otro con alivio. Se abrazan, agradecidos de que la
pesadilla haya terminado. Algunos clientes del bar los miran con una actitud
agresora. Mr. Herrera, protegiendo a Shirley, le dice a George que esos hombres
que ha golpeado son vengativos y que lo mejor que puede hacer es dejar la
cantina.<o:p></o:p></p>
<p class="MsoNormal" style="text-align: justify;">—Son guardias vestidos de civil
—dice Shirley. Regresarán porque han ido en busca de otros. Debes irte, George.<o:p></o:p></p>
<p class="MsoNormal" style="text-align: justify;">—Son ellos los que han comenzado
la pelea —contesta George. Ha tomado de la mano a Jessica y ella se aferra a
su cintura.<o:p></o:p></p>
<p class="MsoNormal" style="text-align: justify;">—Cariño, salgamos de aquí, iré
donde consideres que estaremos seguros —dice Jessica acariciándole el rostro
enrojecido.<o:p></o:p></p>
<p class="MsoNormal" style="text-align: justify;">George se muestra indeciso por
unos segundos, pero reacciona tomando con fuerzas la mano de Jessica y camina
hacia la puerta de acceso. Ve el gentío en el andén. Cruzan el puente semi colgante
y, al salir al andén, la gente le abre paso. Comienzan a correr en dirección a
la casa de doña Juana Angulo, al pasar, ve en el corredor a los hombres que
están tomando ron, vuelve la mirada hacia el sector del cuartel y observa a
varios guardias de uniforme que inician la subida de las veinticinco gradas. Le
dice a Jessica que se quite los zapatos de tacón. Por unos segundos se
detienen, ella se los quita y corren de prisa, pasan la casa de doña Luisa
Sandino que los observa desde el corredor, cruzan el andén de acceso a la
entrada a la aduana, las gradas que llevan al parque de la loma y siguen
corriendo en dirección a la bajada del muelle de las pangas. Han llegado al
parquecito ubicado frente a la casa de los Allen y desde allí George regresa la
mirada.<o:p></o:p></p>
<p class="MsoNormal" style="text-align: justify;">Los persiguen cinco guardias con
fusiles en mano que acompañan al hombre flaco que comenzó los disturbios en la
cantina de Miss Lilian.<o:p></o:p></p>
<p class="MsoNormal" style="text-align: justify;">¡Yarey! ¡Yarey! —grita George en
dirección al muelle de las pangas. Jessica, a su lado, está agotada y se
detienen por unos instantes al bajar las primeras gradas y acceder al área de
descanso.<o:p></o:p></p>
<p class="MsoNormal" style="text-align: justify;">—¡De prisa! ¡De prisa! ¡Enciende
el motor!<o:p></o:p></p>
<p class="MsoNormal" style="text-align: justify;">Yarey se encontraba conversando
con otros pangueros en ese sector del muelle y como un delfín entre las aguas
entró velozmente en la panga y de un jalón de la correa encendió el motor fuera
de borda.<o:p></o:p></p>
<p class="MsoNormal" style="text-align: justify;">George sostiene a Jessica
mientras aborda la panga. Suelta las amarras mientras Yarey la empuja
alejándola del muelle. Acelera el motor y maniobra para adentrarse en la
corriente que busca su salida al mar. George se ha sentado al lado de Jessica.
Vuelven la mirada y ven a los guardias con el flaco en el borde del muelle.<o:p></o:p></p>
<p class="MsoNormal" style="text-align: justify;">—¡Oh, cariño! Eres valiente
—susurra en el oído de George.<o:p></o:p></p>
<p class="MsoNormal" style="text-align: justify;">—Cariño, conmigo siempre estarás
segura.<o:p></o:p></p>
<p class="MsoNormal" style="text-align: justify;">Jessica descansa en los brazos de
George y lo besa con dulzura. George la abraza y, lleno de seguridad, la besa
con pasión.<o:p></o:p></p>
<p class="MsoNormal" style="text-align: justify;">—Mi amor, te amo Jessica, te amo
—.<o:p></o:p></p>
<p class="MsoNormal" style="text-align: justify;">El sol cae entre la isla de Miss
Lillian y su compañera, la isla chiquita. Más allá, las olas revientan en la
línea de playa de la isla de el Venado. El cielo se cubre de color miel y
chocolate, irradiando las olas que la panga corta a su paso en dirección a
Bluefields.<o:p></o:p></p>
<p class="MsoNormal" style="text-align: justify;">A lo lejos, más allá de Half Way
Cay, unas lucecitas comienzan a parpadear al irrumpir la noche en el refugio
que George tiene preparado para su amada.<o:p></o:p></p>
<p class="MsoNormal" style="text-align: justify;"><o:p> </o:p></p>
<p class="MsoNormal" style="margin-bottom: 0cm; margin-top: 0cm; mso-add-space: auto; mso-margin-bottom-alt: 8.0pt; mso-margin-top-alt: 0cm; text-align: justify;">Julio y agosto, 2023.<o:p></o:p></p>
<p class="MsoNormal" style="margin-bottom: 0cm; margin-top: 0cm; mso-add-space: auto; mso-margin-bottom-alt: 8.0pt; mso-margin-top-alt: 0cm; text-align: justify;">Foto propia: Llegando a Bluefields.<o:p></o:p></p><br /><p></p>Ronald Hillhttp://www.blogger.com/profile/07621030972567856274noreply@blogger.com6El Bluff, Nicaragua11.9937647 -83.6920126-16.316469136178846 -118.8482626 40.303998536178845 -48.5357626