La helada lluvia de la tormenta
inunda todo como música en concierto,
Debo proteger mi espíritu inquieto
cómodamente en la cama bajo refugio?
¿Debo hacer una poema suave
en mi oficina iluminada por un bombillo,
cuando afuera el viento sopla fuerte
y los caminos intransitables se llenan de lodo?
Con café y galletas de soda,
debo llenar mi estómago?
El tabaco bajo la lluvia es una tentación,
como acercarse al calor del fuego:
La poesía es mucho mejor.
La tierra está húmeda y se hace lodo,
La lluvia de invierno es helada.
A lo lejos la colina se pierde con el vaivén del viento.
Escuchó gritos, todo se inunda.
Tomo la pala y limpio las zanjas,
muero de frío, destilo agua, hago poesía.
10/11/2015
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